WALTER BONATTI

Walter Bonatti

Mi hermano en el alma

Reinhold Messner y Sandro Filippini

Traducción de María Eugenia Frutos

Desnivel, 2015

288 páginas

El lector se enfrenta a este Walter Bonatti. Mi hermano en el alma confiándose al relato romántico de la montaña. Porque un guerrero como Reinhold Messner, coautor junto a Sandro Filippini, pero ingeniero de la obra, indagará en aquello que le hermanaba con Bonatti en lo que a falta de otro nombre llamaremos aventura, aunque el término quede un poco incompleto y, tal vez, demasiado arriesgado. El hilo de Ariadna que recorre la obra hermanando a uno y otro podría ser la soledad. Con algo de desacierto, hablan del espíritu de medirse con uno mismo como parte de la vivencia plena de la montaña. Desacierto, porque la competición aniquila la obra romántica y porque si esta se ejerce contra uno mismo sugiere la lucha a brazo partido por aceptar uno quién es. Con sabiduría, sin embargo, trazan el deseo de saber y esa dimensión de la montaña y los espacios abiertos como un hogar, como el hogar de la niñez, rodeado de un paisaje purísimo, al que los especuladores le rompieron el alma. Y así también rompieron la suya. Todos los lugares son santos para mucha gente, de ahí la necesidad que tenían los antiguos de inventar un dios protector para sus hogares. Una vez perdida la santidad, los ejercicios deportivos en la montaña los ejecutan almas muertas que deambulan pisando muy fuerte. Esa parece ser la conclusión.

Una conclusión que nos lleva a pensar en el gran mito del aventurero solitario que viaja con el anhelo del hogar grabado a fuego sobre su alma. Y este es el espíritu de Ulises. En tanto que Jasón se vio acompañado de los argonautas, hasta el punto de que su búsqueda del Vellocino de Oro les hace inseparables, porque se arrojaron al desafío de la inmortalidad con un tanto de avaricia, a Ulises se le puede entender sin sus navegantes. Todos ellos pretendían lo mismo, encontrar el hogar, con lo cual solo es necesario mitificar a uno, al líder, para comprenderles. Ulises termina por ser un navegante solitario. Messner y Bonatti también.

Pero Messner, de un espíritu mucho más práctico que Homero, señala con precisión los momentos de mayor soledad de Bonatti al retratar su biografía. Sobre todo el polémico vivac por encima de ocho mil metros, cuando la expedición italiana hizo cumbre por primera vez en el K2. Y los años consecuentes, en los que la versión oficial hizo sufrir en silencio a Bonatti unos injustos reproches. Hoy en día, nadie ignora que él se comportó como un héroe. El relato de la expedición se introduce al inicio de cada capítulo, de un libro que no sigue un orden cronológico y en el que podemos seguir la historia del alpinismo, hasta la llegada del fragor de los guerreros. Lo importante, en esta deslavazada estructura, es la asociación de ideas, y estas saltan aquí y allá, de la anécdota de la infancia al encuentro entre los personajes, de la entrevista al relato del oficio, del desafío alpinístico a la otra cuestión que recorre el libro de cabo a rabo: la de si, finalmente, Bonatti fue un hombre que estuvo en paz.

Por parte de Messner, siempre queda ese instinto de supervivencia que se delata en todos los escritos, al que no es ajena la obsesión de desagravio o el orgullo. Dos cualidades que han hecho de él, en contra de lo que pueda parecer, un narrador con potencia. Al igual que la leyenda del hombre solo. Ulises, como hombre solo a pesar de navegar con lo que en el ambiente de montaña llamaríamos compañeros de cuerda, representa mucho mejor los valores humanos que Jasón. Como también lo representan las expediciones a la naturaleza que protagonizó para la revista Época Walter Bonatti. Durante quince años, escribió acerca de los sueños y de la curiosidad, demostrando que somos más sinceros cuando somos más naturaleza.

De esa calidad es la esencia de valores humanos que destilan los emocionantes relatos de una vida, la de Bonatti. Y cualquier emoción, una vez pasada por el tamiz de la inteligencia, una vez que se ha dejado reposar el agua turbia para que la arena acabe en el fondo y se vea clara, se transforma en un sentimiento. Este es un libro sentimental en el que el alpinismo es el símbolo de la aventura. Un libro que nos deja con la impresión de la dificultad que seguirá siendo, para siempre, eso en lo que puede resumirse la sabiduría: separar el trigo de la paja y dejar que las pequeñas cosas se las lleve el viento.

Fuente: La línea del horizonte

VIDA DE UN SUPERVIVIENTE

Vida de un superviviente

Reinhold Messner

Traducción de Pedro Chapa

Desnivel

Madrid, 2015

303 páginas

Ahora que llega a nuestro país el último libro escrito por Reinhold Messner, Vida de un superviviente, cabe revisar su figura, su obra, sobre todo la no escrita, lo que representa y las regiones de él que han hecho que, al margen de ser lo más parecido a Supermán que se ha conocido en la historia, un hombre. La humanidad se distingue por la facilidad con que uno cae enamorado. Y el enamoramiento real tiene consigo el mal de pronunciar en voz alta, aunque agradable, cada uno de los sentimientos, hasta agotar la lista que manejan los que se sientan a la cabecera del diván vienés. Si Vida de un superviviente es un canto del cisne, a nosotros, a través de este libro y de los recuerdos, de las lecturas pasadas, de sus entrevistas, de su leyenda, se nos debería permitir entonar cómo nos ha afectado su existencia, antes de que caiga el mito bajo las lápidas mastodónticas de las églogas a un dios fallecido.

Destacado reportero, Messner siempre supo mantener el pulso en la narración de sus aventuras. Pero ya no se trata de aventuras, ahora lo que ocupa el espacio humano junto a ellas son las reflexiones vitales que cierran una vida, esas que se enumeran en el índice del libro: muerte, tiempo, pasión, camino, coraje, justicia, tristeza, terror, tabú, arte, riesgo… envejecer. Porque de eso trata el capítulo final. De nuestro envejecer y del contenido que ha tenido nuestra vida, que echa raíces en la búsqueda de la felicidad. Al envejecer, uno ha aprendido de la naturaleza y su vínculo inequívoco con el sentimiento. Pero en el caso de Messner, su relación con la naturaleza ha sido de carácter explosivo, como él mismo reconoce: las pasiones se producen a lo bestia o no son pasiones sino un eufemismo de las mismas. Así se ha relacionado con la montaña. Y para ello ha resuelto que a lo largo de su vida debía domesticar el miedo hasta hacer de él un gato meloso, y trabar lo que pudiera ser ambición, ambición maldita, sustituyéndola por la vehemencia de sobra conocida. Ese rasgo de su carácter, en esta hora de saldar cuentas, le transforma, en buena medida, como se comprueba a través de estas páginas, en un hombre que considera que las cosas eran mejor antes que como son ahora. Mira al presente con una desconfianza que no sabemos cuánto tiene de hostil y cuánto de honrado: en buena medida, la relación pura con las montañas se ha fulminado, parece decir. Le gente ya no corre riesgos en la montaña y eso es una cadena que traba la libertad.

El problema que plantea ese régimen de vida moral es la traba que supone relacionarse ahora con el mundo. Messner ha sido el mejor alpinista de la historia. Y él lo sabe, tal vez con demasiada certeza. Sus exploraciones le han permitido estudiar el alma humana, por su relación con los compañeros de cuerda y por una mirada algo antropológica hacia los habitantes de los lugares recorridos. Si dejamos al margen sus conclusiones sobre asuntos de relación cotidiana, sobre la memoria operativa, el uso de la memoria RAM con la que solventamos decisiones y contactos a diario en este régimen de vida que a su juicio es adocenado, sus pareceres no son especialmente sagaces, ni tienen por qué serlo. Suponemos que compartimos demasiado ADN con él y por tanto hemos llegado a conclusiones similares. Pero para compartir su enamoramiento, si es que existe, debemos dejar a un lado el genoma. Messner, como cualquier otra persona, sabe que en el diseño actual de la superficie del planeta humano, el semáforo es un buen invento y que en las cenas a las que es invitado debe abstenerse de robar las croquetas al vecino. Esas convenciones son las que a él le incomodan. Porque le hubiera gustado que el productor de esta película hubiera tomado otras decisiones.

Hubiera deseado que su espíritu anarquista, que refleja el miedo a no ser autosuficiente, ese en el que ha insistido hasta la hipérbole y que magnifica en la soledad de la cima, en los sueños tan improbables que sólo se cumplen si uno es un superhombre, fuera el espíritu común. Messner se considera heredero de buenas cosas buenas, entre otras de esa paradoja que le consagra como nómada, al tiempo que le otorga el beneficio de tener raíces. Y el nomadismo le ha llevado a lugares hermosos. Como hermosa es la tierra donde nació y en la que vive casi en soledad. Messner hubiera deseado que todos fuéramos hombres de acción, porque sólo en la intensidad de la acción pura –nada de expediciones comerciales ni sesiones de gimnasio para fortalecer el deltoides que se precisa tener a la hora de hacer búlder– uno se sabe vivo. Esa receta, parece decir ahora, cuando sabe que la vejez ha llegado, es universal.

Y si cabe aplicársela a cualquiera, eso significa que él ha descubierto el contenido de la felicidad: Mover montañas, Mi vida al límite, La montaña desnuda, Espíritu libre, La zona de la muerte, terreno fronterizo. Son los títulos de alguna de sus obras. Y no son casualidad. De ellos se puede deducir dónde ha encontrado él la felicidad: en la naturaleza, en el baile de la pasión, que limita con lo terrible, y el dolor, que nos obliga a sobreponernos con humildad. Eso es la montaña para Messner. Eso es lo que nos lleva a ser al final lo que somos: memoria, emociones, ilusiones, sentimientos e incluso los demás, porque también vivimos las vidas de los demás, de los compañeros de cuerda, de los habitantes de las regiones remotas cuando alcanzamos a pisar esa aldea del valle del Mustang a cuatro mil quinientos metros de altura. Ese es el Messner enamorado. El que ahora, como un anciano que conserva mucho músculo y escribe sus memorias al tiempo que reflexiona sobre lo aprendido, considera que transmitiéndonos su verdad nos ayudará a ser mejor personas. Pues, a fin de cuentas, ese será el sello que certifique que nos hemos enamorado: sabernos mejor personas. Como Messner en una vida brutal, cruda, implacable, impetuosa, en las montañas. Messner ha necesitado de ello para sentir con intensidad el enamoramiento de la vida. Aunque también esa intensidad podría estar en un verso escondido de Rilke: “He rezado por mi niñez, y ha vuelto a mí, y siento que sigue siendo tan pesada como antes, y que no ha servido de nada hacerme mayor”.

Fuente: La línea del horizonte

KURTYKA

Kurtyka. El arte de la libertad

Bernadette McDonald

Traducción de Rosa Fernández Arroyo

Desnivel

Madrid, 2018

325 páginas

El mundo del alpinismo le debe la vida a Voytek Kurtyka. El subtítulo que acompaña a su apellido, hace referencia a un deseo de los vivos. Es decir, la libertad es un privilegio restringidísimo: solo lo poseen las personas durante un corte espacio de tiempo. Y la inmensa mayoría, cree carecer de él. Que se califique como arte, significa que hace falta ser muy creativo, porque ese sentimiento no viene como regalo en el ADN. Algo que no es totalmente cierto. Hay personas que nacieron con el don de sentirse libres hasta en un calabozo, y otras a las que les basta la piel para creer que los muros la contienen sin remisión. Lo único que sabemos, con certeza, es cuando nos sentimos libres. Y sobre ese sentimiento se podría hacer un análisis sociológico que distinguiera claramente algunos lugares: la naturaleza, por norma, ayuda a gestar la sensación de libertad con más frecuencia que la invención de Caín. Aun así, uno debe estar tocado con el don que es llevar esa sensación siempre consigo. De eso es de lo que trata esta biografía.

Bernadette McDonald nos había regalado un par de libros preciosos, corales, sobre los alpinistas polacos y eslovenos. Pura épica. Sorprendentemente, encerrado en la ciudad, encerrado en casa, en un día de lluvia, iluminado por un flexo, sabiendo que al día siguiente uno tiene que apagar el despertador para ir a trabajar, leyendo Guerreros alpinos uno se siente muy libre. Sus protagonistas son nuestros compañeros y si ellos son libres, nosotros lo somos a su lado. Quedaba por saber cuál iba a ser el planteamiento de McDonald a la hora de centrarse en una sola personalidad, en alguien con fama de misántropo, arisco pero cortés, muy exquisito a la hora de elegir compañeros de cuerda, fuerte e inteligente, y sobre todo, alguien que ha salvado vidas al innovar en el alpinismo, haciendo de él una actividad más ligera y rápida, menos expuesta, y dando a sus congéneres más ocasiones para ser libre.

Kurtyka es un hombre parco. Estrecho y preciso. Retirado a la soledad de su jardín. Pero con un bagaje alpino incuestionable. Es una de esas personas que nació para la gran montaña. Si el terreno no es vertical, el espíritu no es libre. Excepto si uno ha conseguido decantar la sabiduría de su experiencia en la escalada. Ese es el caso de Kurtyka, que a cuentagotas nos va dejando saber que para él el alpinismo es una meditación. Pensar poco, en el vacío, respirar y saberse en el mundo. Y confiar en un compañero. Este es el punto donde McDonald se muestra más respetuosa. Los vínculos que Kutyka establece con cada uno de sus amigos son de una categoría que apenas asoma en el libro. Es posible que él mismo se muestre críptico, para lo bueno y para lo malo, más aun cuando ha sobrevivido donde otros cayeron. Pero también que McDonald no quiera intuir. Apenas esboza la condición humana, en tanto que, para los amantes de las aventuras, se extiende en condiciones, con un pulso envidiable, al detallar las ascensiones más significativas del alpinista polaco.

A Kurtyka no le gusta la competición, ni los patrocinadores, ni los registros. Ha querido más a sus aventuras piratas que a las de pago. Ha sido siempre fiable y seguro, pero nunca ha dado la sensación de entregarse a fondo a los amigos. Al menos esa sensación da, que siempre ha guardado cierta distancia con Loretha, con Kukuzka, con Porter… excepto con Alex Macintyre, su alma gemela, fallecido demasiado joven. Son pocos y excepcionales los momentos de libertad que él ha conquistado. Sí, pero ha aprendido a mantener esa respiración en casi todos los momentos de su vida, de su vejez. Eso se parece mucho a la sabiduría, y la sabiduría se parece mucho al aire, que al parecer no es nada. Pero goza de toda la libertad.

La alta ruta

Maurice Chappaz

Traducción de Rafael-José Díaz

Periférica

Cáceres, 2017

160 páginas

Antes que nada, debemos avisar de que leer este libro, La alta ruta, supone, en gran medida, leer a Rafael-José Díaz. Este es uno de esos casos en los que, por obligación y por devoción hacia la literatura, hacia el lenguaje, el traductor es un escritor o, si se prefiere, un reescritor. En cualquier caso, un prosista, porque el libro no está escrito en verso, a la vez que un poeta, porque las intenciones del autor, Maurice Chappaz(Lausana, 1916 – Martigny, 2009) son las de comenzar a crear una base para la literatura de montaña y la literatura, todos lo sabemos, comenzó siendo oral, versificada, con cantares de ciego o La Ilíada. En cualquier caso, lírica o épica, comenzó por la poesía. Chappaz parte de la idea de que no existe literatura de montaña. Existen, sí, escritos de gesta protagonizados por guerreros de la montaña. Existen los libros de Messner, por ejemplo, o de Simpson o de Whymper. Pero no existe la literatura de montaña, como existe la del mar, regresando a los clásicos Conrad y Melville, porque en el mar existe el comercio y en la montaña no. Es rara esa hipótesis, la que vincula el comercio con la literatura, dado que nada puede haber menos comercial que el contenido de La Odisea o de La Eneida, siendo puramente mar. Aunque es cierto que buena parte de la obra de Conrad se debe a su oficio como marino mercante, y la caza de la ballena no deja de ser un Macguffin para hablar sobre el contenido del mal en Moby Dick. No se menciona a Stevenson, amante del mar sin contexto comercial, por ejemplo, a no ser que consideremos que la piratería sea propia de los océanos. En realidad, donde habitan los peores piratas es en tierra firme. En el mar son figuras románticas.

Y es ese romanticismo lo que invade a un viejo montañero para emprender este proyecto. Nada hay más propio del romanticismo que la memoria. Y es con ella con la que juega a recorrer, una vez la edad le ha vencido, la ruta que tantas veces atravesó por las altas líneas de los Alpes, del Mont Blanc y sus alrededores. No estamos frente a un atleta de primer grado, sino confrontando a un amante de la naturaleza. Tal vez la clave para valorar la literatura de la montaña y cotejarla a la par con la marina sea esta, precisamente, la naturaleza. Si la literatura del mar, en teoría de Chappaz, brota gracias al comercio, la de la montaña es un subgénero de la literatura de naturaleza. Poca literatura de la naturaleza existe referida al mar, excepto en versos de Alberti y referencias al ocaso, por ejemplo. Pero abundan los vínculos de la literatura de naturaleza. En ese caso, podríamos incluir a Walden y los libros sobre los bosques, a John Muiry a Annie Dillard, en la literatura de montaña o, si se prefiere, del monte. Todo lo que suceda en un valle, sucede, a fin de cuentas, en la montaña.

Chappaz se ubica en el valle para comenzar su ascenso, que atraviesa bosques y glaciares. En lugar de versos, utiliza frases cortas. Cada una de ellas elaborada con ternura, tratando de reproducir lo irreproducible por las limitaciones del lenguaje: una sensación. Así vamos paseando junto a él por momentos fugaces, por escamas, recortes, grietas, geranios o deshielos. Es puramente emocional, lírico y solipsista por necesidad. Claro que el contenido de la poesía romántica, al fin y al cabo, es puro solipsismo: solo se conoce lo que se siente. Chappaz va poco a poco metiendo toda la naturaleza en un libro pequeño, decantado a lo largo de una vida, publicado en 1995, contando él con casi ochenta años. Es espiritual y su religión es Gaia, pero la escala de la religión es humana, no divina, es el mythos, no el logos, porque nada hay menos humano que la ciencia. Ver y oler son los sentidos que más practica, que más le ayudan a rememorar. El río es un personaje, como lo es la savia de los árboles, y son feéricos. El pastor es una especie de deportista, el campesino es un hombre bajo el peso de la obligación, el alpinista profesional un tipo con la misma conciencia que el oficinista. Solo los guardas de los refugios se salvan, auténticos maridos de la montaña. Y en algún momento los guías, aunque presupone que llevan demasiado peso dentro de las botas. Siguiendo su itinerario, Chappaz nos muestra el secreto de la sabiduría, algo que a él se le ha abierto cuando la montaña ha dejado de ser actividad para ser literatura.

Fuente: La línea del horizonte

HISTORIAS DE BELLAS MONTAÑAS

Historias de bellas montañas

Ramón Portilla

Desnivel

Madrid, 2016

215 páginas

Comprar

Toda revisión de una vida parece estar relacionada con puesta de sol. Aunque uno apenas haya cumplido los veinte años, ha dispuesto de soles suficientes y de suficientes estrellas como para saber que tiene derecho a considerar que ha pasado suficiente agua bajo el puente como para identificar los crepúsculos que marcaron su vida. Si en ese momento quiere condensar tantos crepúsculos en un verso, tiene que ver con ese sentimiento de que todavía le queda mucho por vivir, aunque no se atreva a reconocerlo. Será más adelante cuando se atreva a recopilar en un texto más largo esas pérdidas y esa raíz de sabiduría, cuando pueda reposar porque ya no necesita precipitarse en la escritura: antes cada minuto escribiendo suponía un minuto menos de soles y estrellas. Lo supo muy bien Rebuffat, el mítico guía alpino que lucía hermosos jerséis de lana, el autor de Estrellas y borrascas o Las montañas son mi reino. Y uno de los referentes de Ramón Portilla (Madrid, 1958) a la hora de elaborar este libro que recopila hazañas como si fuera algo bien diferente. Porque las cimas que Ramón selecciona como las que significaron algo en su vida no están relacionadas con una hostilidad como la hostilidad del tifón en la literatura del mar. Se trata de montañas que destacan por la belleza de su trazado, por el dibujo de sus pendientes. Desnivel ha preparado una bonita edición en homenaje a uno de los históricos del mundo de la montaña en nuestro país, en la que al texto le acompañan acuarelas y fotografías en las que uno ve a los alpinistas en los momentos en que reposan la acción, no en forzadas poses de gladiadores.

Ramón Portilla narra su experiencia en cada una de las montañas tras enunciar la historia que esconden detrás. Habla de los grandes montañeros de la historia, de las tragedias y de la épica, antes de meterse en harina él mismo. Portilla es un pirata y los momentos en que se busca la vida como tal, con apenas unas monedas en el bolsillo, son tan felices como las cimas alcanzadas. Como él mismo confiesa, es igual de importante el cumplir el sueño que todo el tiempo que pasó deseando que este tuviera lugar. Pero además, en cada capítulo Ramón Portilla salda alguna deuda, cierra algún capítulo, termina de cicatrizar alguna herida. Siempre que partió dejó algo atrás o vivió alguna pérdida, y esas llagas están presentes en su narración. Como lo está cierta sabiduría de la que todos deberíamos tomar nota: las fracturas de huesos o las enfermedades de hígado le han ido limando. Ha visto, con agrado, como una nueva generación le pasaba por delante en lo más abrupto de la conquista de montañas, pero ha sabido adaptarse a sus nuevas limitaciones sin abandonar el idéntico buen sentimiento que su vida en la montaña le ha supuesto. Esa capacidad de adaptación, ese sentirse igualmente sano, esa razón sensible que le ayuda a aceptar y no aparta la sonrisa, sino que la enfatiza, tras cada revés, es una lección que no está mal aprender. Ese concepto de salud como una mente capaz de adaptarse a algunos deterioros debería hacernos replantear qué es lo que de verdad consideramos como estar sano, lejos de la aritmética de los galenos.

Fuente: Culturamas

El centinela de piedra

Álvaro Osés Arbizu

Premio Desnivel 2003 de Literatura de Montaña, Viajes y Aventura

Ediciones Desnivel

Madrid 2003

180 páginas.

Comprar

Inspirada, por lo general, en motivos autobiográficos, la literatura de montaña ha sido lugar idóneo para tratar temas universales, uno de los últimos refugios de la épica, de lo elegíaco, del aire libre –adjetivo que sólo cobra sentido como oposición al aire cautivo de las ciudades-, del culto a la fidelidad como la mayor virtud del hombre, de los relatos de supervivencia, de la declaración máxima del viaje como hazaña y, en definitiva, de la única aventura capaz de conciliar acción y contemplación. Existe la necesidad de reivindicar no ya la literatura de montaña, sino la literatura en la que se regrese a la condición del ser o no ser, en la que se exprese que conocer los límites de lo humano significa conocer lo humano. Acostumbrados a las biografías de los grandes alpinistas o a los relatos periodísticos, poca ha sido la difusión de las novelas y narraciones de ficción que toman a las montañas por escenario y protagonista. En este sentido cabe elogiar esta iniciativa de la editorial Desnivel, sin olvidar que al lector le importa, por encima de que coyunturalmente se trate de libros de montaña, que los libros sean buena literatura. Sería importante que los personajes estuvieran tratados con cariño, como sucede en esta novela; también cabe exigir que exista un tema del que hablar, como pueden ser las distintas actitudes y motivaciones por las que el hombre se acerca o convive con la naturaleza, desde la más lírica y romántica al espíritu deportivo, como es el caso de El centinela de piedra; y, por último, no estaría de más que las descripciones funcionaran remitiéndonos a motivos morales con contundencia, creando imágenes en el cerebro del lector que le empujen a no mostrarse indiferente ante lo que sucede, faceta en la que el pundonor de Osés Arbizu se muestra impotente para deslumbrarnos. Tal vez se deba al hecho de que nos encontramos frente a un montañero que escribe, y no ante un escritor puro, por lo que el texto adolece de cierta pobreza de léxico, de un exceso de frases hechas que le dan a la historia el aire de estar escrita de compromiso. Cierta falta de pericia o de oficio en la redacción enturbia una obra cuyo esbozo apuntaba a mejores soluciones, gracias a la convivencia de mundos tan dispares como un proceso de enamoramiento –descrito en las cartas que se alternan con el texto- con la leyenda de El Futre, una especie de Antiyeti que pasea por las laderas del Aconcagua, y al rigor con que se nos va documentando, a los no iniciados, en el mundo de la montaña a través de historias secundarias de rescates y muertes. En un mundo en el que escasean las oportunidades de respirar un poco de oxígeno puro, se agradecen estas iniciativas, a pesar de que estamos ante una novela que funciona a medio gas.

Fuente: Lateral

El muchacho silvestre

Paolo Cognetti

Traducción de Miquel Izquierdo

Minúscula

Barcelona, 2017

169 páginas

“En mitad del invierno encontré en mí un verano invencible”. La frase, todos la conocemos, es de Albert Camus. Expresión de un deseo, refleja mejor que ninguna otra la puesta en marcha del motor de explosión que tiene en el pecho Paolo Cognetti (Milán, 1978). En tanto que otros buscan ese verano de forma metafórica, en familia o en clases de yoga, él lo hace de manera literal: la vida es un invierno dentro del que cuelgan los veranos de la infancia, en el valle de Aosta, como consuelo. Pero el consuelo es un combustible que no termina de funcionar cuando la carretera se empina demasiado. De ahí que decida dejar atrás la ciudad y largarse unos meses a vivir en soledad. Su lugar elegido es vecino al de la infancia, sabiendo que nadie se baña dos veces en el mismo río. Pero debe asemejarse. Por el contrario, la soledad es una norma que difícilmente hace de la infancia un lugar feliz, pero si es elegida sirve para convertirse en crisálida. De este modo, cuando llegue el momento de volver, conocerá “ya todos los sueños que iba a soñar aquel invierno”. Y serán sueños gratos.

Nadie es infeliz cuando se reconoce en la naturaleza. Somos de allí y allí es donde nos reconocemos. El Nature Writting regresa con más intensidad que nunca y nos regala piezas como este breve volumen, como Las viejas sendas (Pre-textos), como Salvaje (Capitán Swing), como Medio planeta o Una temporada en Tinker Creek (Errata Naturae) o Los ríos salvajes (Varasek). En buena medida, recuperados ya casi todos los textos de Thoreau y Emerson, a falta de algunos de Muir e incluso de John Ruskin, con la ayuda de Eduardo Martínez de Pisón, por ejemplo, este es el gran género actual. Si Nueva York es un estado del alma personal, un estado un tanto neurótico, la naturaleza es un estado del alma universal, es Gaia. Para Cognetti, sus referentes son italianos que han practicado el género, como Mauro Corona o Erri de Luca, y una edición de Walden. En todos ellos, la memoria es una criatura delicada que consiste en recuperar lo mejor de nosotros y de los demás. Con el pasado como carga ligera, Cognetti afronta la montaña sin haber determinado qué hará. Algunos ahorros y ganas de convivir con los pájaros al modo en que lo hacen los lobos, es todo lo que sabe sobre sus próximos meses.

¿Por qué elige la montaña? Porque de todos los paisajes de la naturaleza, es el que facilita mejor la tarea de soñar, es la metáfora de ser libre, es donde a pesar de haberse cartografiado por completo, las pequeñas cosas siguen sorprendiendo. De hecho, la libertad es una suerte de monomanía a lo largo del relato de su experiencia, que tiene lugar durante lo que ahora se considera como el abandono definitivo de la adolescencia, que sucede cerca de los treinta años. ¿Por qué la soledad? Porque de esta manera cada encuentro, con animales, plantas o personas, se transformará en algo precioso, en el verano de la memoria. Así, su espíritu en realidad viene a igualarse a los de los pastores de vacas: sedentarios, montaraces, sencillos, libres y por tanto subversivos. Son un poco la sinécdoque de lo salvaje, entendiendo el término como lo hace Gary Snyder, a caballo entre lo primitivo y la civilización, en equilibrio entre lo creado por el hombre y el respeto.

Destacan algunos episodios, como ese compañero del monte que lee a los clásicos, a Sartre, a Camus, para aumentar el lenguaje, dado que se maneja sobre todo en el dialecto de la zona y cree verse limitado a la hora de expresar sentimientos. O su parecer sobre los alpinistas, gente que habla al novato con ternura y así le convence para seguir adelante, compañeros con quienes compartes no solo una cuerda y un rastro en la nieve, “sino también la respiración, los pensamientos, el latido del corazón”. Una opinión que contrasta con la que se impone frente a los turista, ciegos y sordos al paisaje que atraviesan, hasta tal punto que durante la temporada alta decide hacerse vagabundo, huir a lo profundo del monte, descubrir, arriesgarse, ser más salvaje en el buen sentido de la palabra salvaje. Este es Paolo Cognetti, un buen muchacho del que, con fortuna, pronto conoceremos más.

Fuente: Culturamas

CARLOS SORIA

Carlos Soria y la nieve

Comprar

Nos hicieron creer que la poesía se escribe, y que sólo se escribe en verso. Y que lo que ellos denominaban poesía es un género literario. Esa verdad universal es una más de las maldiciones de la escuela rígida en que nos educaron, la escuela de los pupitres y la pizarra, que tanto se parece a la industria y tan poco a la vida. Y, sin embargo, nada hay más falso que esa certeza acerca de la poesía. Porque, en realidad, es la literatura la que se erige en un género poético. Al igual que se puede considerar, también, al cine como un género de la poesía, o al menos a lo que representa en el cine Hierro 3, de Kim Ki Duk, Ni uno menos, de Zang Yimou o la obra maestra de Clint Eastwood, que se titula Sin perdón.

De hecho, en otra época hasta los mercados eran un género poético, cuando se reivindicaban como un lugar de encuentro para la gente, como  un espacio en el que la vida se ponía en plena ebullición. Nada existe, en los tiempos que corren, menos lleno de lirismo que eso que se conoce como los mercados, donde hasta el hambre se convierte en mercancía. Cuando uno piensa en ellos, a estas alturas, no puede evitar echar de menos a un personaje como Charlot, que tan bien ha representado la dignidad del hambre, la dignidad de la pobreza e incluso la dignidad de la derrota. Hasta la derrota a la que estamos sometidos, la derrota frente a los mercados, es sucia, en esta guerra que llamamos crisis.

El verso, el silencio, la infancia con natillas e incluso, por qué no, la fatiga y hasta el fracaso, son formas que puede adoptar la poesía. Como lo es la montaña y el tiempo de la montaña, que es el tiempo épico a la vez que el tiempo lírico, que es la elegía y el romance. Y esa es la única razón posible para explicar por qué un hombre de setenta y tres años, de profesión tapicero, se empeña en hacer suyas las grandes cumbres, con todo lo que ello supone: el aliento helado, las uñas del frío, los latidos a pleno galope durante un intento de sueño condenado a ser una ruina, un salto de escombro a escombro dentro del pecho. En definitiva, el tiempo de la montaña aclara por qué el hombre maduro acepta, con delicia, esa combinación de estética y enfermedad que hay que sufrir para poder disfrutar de las más altas cumbres.

A una edad en que la mayoría de la gente se da cuenta de que la vida ya les ha sucedido, que la vida era esa cosa tan industrial que les atravesó mientras estaban esperando a que llegara algo decente a lo que pudieran llamar vida, Carlos Soria se empeña en demostrarnos que vivir es ejecutar una hazaña, cualquier hazaña, en la que lo más importante no es el récord. Que lo que de verdad se siente, lo que define a la epopeya, es algo que llamamos poesía, tal vez porque carecemos de una palabra más adecuada para definirlo. Todos nos hemos quedado con las frases trabadas cuando alguien nos ha preguntado qué puede haber en la montaña para que alguien, un hombre de setenta y tres años, por ejemplo, se entregue con esa fuerza tan ceremonial. Y no hemos sabido responder porque, efectivamente, la poesía no es algo que se reduzca a la palabra. No hemos sabido responder porque la montaña también es un género de la poesía.

Fuente: La línea del horizonte

DADO POR MUERTO

Dado por muerto

Mi regreso a casa desde el Everest

Beck Weathers, con Stephen G. Michaud

Traducción de Pedro Chapa Huidobro

Kailas

Madrid, 2016

310 páginas

Comprar

Si uno lee Mal de altura, el libro de John Krakauer sobre la masacre en la cima del Everest en 1996, tiembla tanto como si le hubieran echado un mal de ojo. Una cima de casi nueve mil metros no es una fiesta. Y Krakauer convierte el tapón en el escalón Hillary y los retrasos que acumularon varias expediciones comerciales en una batalla silenciosa un tanto maniquea. Es cierto que hubo decisiones fuera de sitio por parte de los guías, sí. También lo es que en la zona de la muerte nadie conserva la lucidez que se tiene tostándose en una playa del Caribe, si es que en ese estilo de vacaciones existe lucidez. Krakauer compuso un libro sin duda atractivo, de esos que empujan al lector dentro de las páginas, como buen periodista deportivo que es. Y la respuesta de Boukareev fue necesaria. El guía ruso protagonizó una hazaña rescatando a varias personas, que no se reconoce en el Mal de altura. Sea como sea, una película ha venido para poner las cosas en su sitio. Everest, estrenada hace poco más de un año trata con bastante fidelidad lo que pudieron ser aquellos días en el techo del mundo. Habla sobre personas y no sobre grupos. Por ejemplo, el grupo de sudafricanos, que según los testimonios de otros autores, pudo hacer más y hacerlo mejor, desaparece de las pantallas en cuanto abandonan la tienda del campo base donde se reunieron para organizar un ataque coordinado a la cumbre. Fuera polémicas. Aquí cada uno es mayorcito y sabe lo que hace. Y si no lo sabe, es que tal vez no esté cuerdo.

O sea un individuo con un egoísmo patológico. Y de eso trata este libro, de dónde está el listón en que el egoísmo, algo común, comienza a perjudicar a los demás. De qué color es el egoísmo puramente narcisista y cómo afecta a los que le quieren a uno. No importa las montañas, ni siquiera la más grande. Lo que tiene significado vital es la huella que dejamos en los demás. Si, escalar montañas por placer, por pasión, puede ser egoísta. Es egoísta. Aunque no todos los egoísmos son dañinos. Que alguien escale montañas ayuda a vivir a quienes amando esa actividad no pueden completarla por razones clínicas. Como le sucederá a Beck Weathers. Él es uno de los protagonistas de aquellos días. Para quien haya visto la película, su personaje lo interpreta Jos Brolin: un tipo dado por muerto que de repente, tras muchas horas inane, resucita. Ha perdido los guantes y ha estado demasiado expuesto a la tormenta. La primera parte de este libro narra, con estremecimiento, con garra, el episodio desde su punto de vista.

Luego se da voz a los que le quieren y aguardan su regreso. Se les permite hablar de sus miedos, de sus sentimientos, de su forma de matar el tiempo para no caer en preocupaciones, de las termitas que les roen por dentro cuando Beck no está en casa. Pero Beck, como bien queda reflejado en esta segunda parte, hubiera sido un hombre enterrado en vida de no haber seguido ese impulso. Se hubiera visto reducido a la monotonía del trabajo como patólogo, cenar con la familia, hacer alguna barbacoa con los amigos, tener un par de animales domésticos. Y eso no basta. Hay que romper las membranas de la vida gris con cualquier herramienta. Dada la posición social de la familia, ni siquiera la supervivencia, que tenían garantizada, les aseguraba que la lucha por el pan fuera garantía de vida. Debía combatir el mal burgués con o sin psicoanálisis.

Su terapia, queda claro en la tercera parte, fue la montaña. Aquí es donde se narra su iniciación tardía, en paralelo a un proceso de depresión. Cómo desde una aproximación muy inocua gracias al senderismo, va proponiéndose un reto mayor en cada viaje. Su forma de automedicarse es centrarse en una actividad que no te permite estar atento a los problemas que dejaste atrás. Esa forma de quedar absorto en la escalada y en la belleza se asemeja en buena medida a la meditación: el equilibrio de te mantiene en el mundo, tu cuerpo es un recipiente vacío. Pero el demoledor episodio del Everest, que acabará por privarle de las manos y de parte del hígado a causa de un hepatoma, es el que nos devuelve, una y otra vez, al carácter del montañero como un ser que no es único. Lo que a él le suceda, le sucederá, con mayor drama, a la gente que le quiere. A lo largo del relato de sus incursiones en el monte y sus expediciones en busca de subir a las siete cumbres, las más altas de cada uno de los continentes, la voz de su mujer ofrece un contrapunto. Aunque se incide en la faceta egoísta del alpinismo, cabe señalar también la de la mujer que espera, pues pedirle que renuncie a la montaña sería tanto como pedirle que perdiera la vida.

De repente uno se da cuenta de por qué este libro es necesario: por colocarnos a cada uno en nuestro sitio. Por cogernos de la solapa y decirnos que somos egoístas. Que nuestro admirado hombre del Himalaya es un egoísta, y que la persona que le intenta poner plomo en las alas también. Así pues, solo nos queda un refugio, lo más valioso que podemos abonar, mimar, librarlo de los parásitos, que es eso que se conoce como el respeto.

Fuente: Culturamas

Cita con la cumbre

Juanjo San Sebastián

Desnivel

Madrid, 2005

192 páginas

13,50 euros

Gracias por existir

Compra el libro

Publicada por primera vez hace unos cuantos años en una de esas editoriales que se rigen por criterios periodísticos, es decir, para las que una obra pierde su vigencia con la celeridad con que una noticia desplaza a otra en la cabecera de los telediarios, Desnivel rescata este texto para que conste que merece estar entre los fondos de cualquier biblioteca. También de las particulares.

Juanjo San Sebastián es un alpinista que frecuenta toda clase de aventuras, desde la escalada de paredes norte al boxeo aficionado, desde el vuelo sin motor hasta las grandes alturas. Cargados de prejuicios, uno puede pensar que un tipo duro, un superviviente del Himalaya, apenas ha tenido tiempo para cultivarse o para educar su sensibilidad. Y uno puede engañarse. Estamos ante un escritor que se emociona ante un trago de aire. Y, por supuesto, ante la amistad y su expresión más extrema.

El libro se inicia con unas hermosas páginas acerca del aprendizaje y el sufrimiento. Remontándose a su infancia, Juanjo asocia los hechos que moldearon su vida con el tipo de dolor que le produjo. Y ese aprendizaje le resultará imprescindible no sólo para superar la pérdida de algunos de sus dedos tras un escalofriante episodio en el K2, sino también la amputación interna, la más dolorosa, de la pérdida de un amigo que fallece en sus brazos. Y así, a lo largo de las siguientes páginas, en las que detalla los sucesos que se precipitaron en las alturas, los vivacs por encima de ocho mil metros, la dureza de la escalada, las inclemencias meteorológicas, el desfallecimiento, los accidentes, la flaqueza y los encuentros, Juanjo San Sebastián va refutando ese tópico de la conquista de lo inútil con el que se ha calificado con frecuencia a este tipo de aventuras, y que los propios montañeros han hecho suyo. El contenido del libro, en realidad, es elogiar la versión más pura de la utilidad: lo inútil no es lo opuesto a lo práctico, y nadie con una mente armada para lo práctico se lanzaría a trepar cuatro mil metros de pared en una región empobrecida por el oxígeno; lo inútil es lo opuesto a lo útil, y nada hay más útil que vivir. Ese es el objetivo de este libro, demostrar que se está vivo, que se ha vivido. De ahí que se escoja a la amistad como el reflejo más caro del sentido de la vida. Juanjo debe de pensar, como Joseph Conrad, que la mayor de las virtudes humanas es la lealtad.

Resumamos el contenido del libro: grabando un documental para Al filo de lo imposible, cinco alpinistas afrontar la vertiente norte del K2. Dos de ellos hacen cima y descienden, y unos días más tarde, Atxo y Juanjo hacen cima a su vez. En el descenso se ven atrapados en una tormenta y un accidente les separa. Juanjo corre mejor suerte y puede refugiarse en un campo de altura, mientras Atxo afronta su tercer vivac. Sabiendo que es casi imposible que sobreviva, y a riesgo de su vida, Juanjo llega hasta Atxo mientras dos de sus compañeros acuden en su ayuda subiendo desde el campo base. Otro montañero, un italiano, renunciará a la cumbre del K2 para estar junto a ellos las últimas horas de vida de Atxo. Todos actúan bajo una idea no revelada: que Atxo no se sienta solo.

Cita con la cumbre es un libro elegíaco, escrito por un montañero que carece del don poético de la metáfora pero que, milagrosamente, elude caer en la sensiblería apocada. Es un libro para todos, es un homenaje a lo mejor del hombre: “No me ocurre lo mismo con Atxo, ni con unas cuantas personas a las que he perdido en estos últimos años, cuyo vacío puedo conservar ahora, exento de dolor. Si se pudiera inventar alguna clase de estimulador o artilugio que llenase esos huecos, no me lo pondría jamás”.

CANSASUELOS

Cansasuelos

Seis días a pie por los Apeninos

Ander Izaguirre

Libros del K.O.

Madrid, 2015

110 páginas

El día que uno olvida los mares azules, al ilusión del sol de invierno en las mejillas cuando el termómetro baja de cero grados o las líneas rotas de los perfiles de montaña que pierden la densidad del color a medida que se alejan, ese día está más cerca del suicidio. Y este vendría tras una toma de somníferos para intentar quedarse para siempre en el sueño, donde no le duele la espalda ni la cabeza. Sobre la mesilla de noche, habría dejado una nota pidiendo que esparcieran sus cenizas bajo un árbol al que trepó con cinco años, y pidiendo, también, que por favor no se preguntaran nada. Pero para no perder la memoria que a uno le permite seguir valorando cada día, seguir siendo la parte bondadosa de quien ha sido, la buena moral que sintió frente a los más hermosos paisajes, cabe el recurso del cuaderno de fotografías o de la escritura de una crónica.

Aunque el tono de las crónicas viajeras de Ander Izaguirre (San Sebastián, 1976) sea desenfadado, sus pretensiones, sin llamar a engaño, son las de contribuir a no perder la memoria. Son las de conservar una experiencia junto al tarro de mermelada de la abuela, ese que nos mantiene a flote durante la tempestad. En este Cansasuelos. Seis días pie por los Apeninos, Izaguirre mantiene su estilo fresco, oral. Ese que requiere muchísimo trabajo, muchísima dedicación y muchísimo talento para lograr el efecto de la espontaneidad. A lo largo del relato de esos seis días en que recorrerá los montes que separan Bolonia de Florencia, en compañía de una mujer de la que solo conocemos la inicial de su nombre, S, y su oficio de fisioterapeuta, Izaguirre iguala camino y memoria. “La alquimia consiste en separar lo falso de lo verdadero”, dice que dijo Paracelso. Y también la crónica como método de conciliarnos con el relato de una vida. Un relato que uno refleja con más sabiduría si lo practica caminando, porque caminando se piensa mejor, es decir, se avivan buenos sentimientos.

Izaguirre escribe con un ritmo que apenas permite descansos, sin ornamentos, eficaz. Y junto a sus pequeñas aventuras, como salvar a un caracol de ser pisoteado, va mencionando algún detalle biográfico de Da Vinci, por ejemplo. O repite los pasos por los que transcurren las calzadas romanas, pues para él caminar cobra mayor sentido si lo hace por los lugares por donde pasó antes tanta gente, como si así comulgara con ellos, obtuviera el beneplácito de aquellos espectros. Y presta especial atención a sucesos que ocurrieron durante la Segunda Guerra Mundial. Por la sencilla razón de que hay un antes y un después, porque esa guerra provocó que la gente de la región sintiera que volvían a nacer.

Lo curioso es que este estilo parlanchín, pero serio, con la seriedad de lo que hoy es divertido y mañana será melancolía, esté escrito bajo un principio que él mismo confiesa: “Caminar es callar, escribir también es callar, no se puede escribir sin callarse primero y sin callarse bien”. De ser esto cierto, bienvenido sea este silencio, de poco más de cien páginas, que endulza la tarde de los lectores.

Fuente: La línea del horizonte

BAJO LOS CIELOS DE ASIA

Lho Gyelo. La victoria de los dioses (II)

“Cada bocanada de aire duele, porque te recuerda que estás vivo”.

La frase es una de las últimas que escribió Iñaki Ochoa de Olza (Pamplona, 1967 – Annapurna, 2008). Y contiene una extraña asociación entre saber vivir y el imperio del dolor. Entre la necesidad de emocionarse, aunque sea mediante el daño, y el único objetivo que tiene materializarse en lo que somos, que es caminar. Porque resulta posible vivir sin ojos, pero no sin una ruta. Y tampoco sin compañeros. Esa es la gota de sabiduría que se desprende de la lectura de las memoria de Iñaki Ochoa de Olza, centradas, casi en su totalidad, en los episodios más significativos de las aventuras que vivió, o le vivieron a él, en el Himalaya. De ahí que relate de expedición en expedición, y de pérdida en pérdida. Su filosofía es clara: sin arriesgar algo es imposible ganar algo o, dicho de otra manera, o protagonizo con intensidad mis pasiones, o me transformo en un no vivo.

Tras una breve reseña de su juventud pirata, idealizada, porque rememorar también es soñar, Iñaki deviene un pájaro, un espíritu de acción obsesionado por la libertad. Y para él la libertad es soltar lastre y seguir caminando. La libertad es no poseer, no apegarse a nada y sentir lo salvaje. Pues en lo salvaje se encuentra algo que uno se atrevería a llamar la verdad. O al menos una verdad con más certezas que lo opuesto a lo salvaje, y que es la subsistencia en las urbes y sobre esa materia que segregan las urbes que es el asfalto, un paraje donde las relaciones humanas se acomplejan, hasta el extremo de que resulta complicado sobrepasar el contacto superficial. “Esta lluvia que no para de caer es como la misma felicidad que experimento: voluble, caprichosa, pero al mismo tiempo real y profunda”, comenta mientras marcha por los valles de Nepal.

“Y el que se va a bajar del avión es otro hombre”, explica, después de regresar de una de sus aventuras. Y esa sensación, como sabe cualquiera que haya experimentado un viaje, es una droga bastante exquisita. Porque implica a tu amor propio, pero te hace renegar de la vanidad. Este es un debate que subyace entre las líneas de tanta descripción de expediciones a las grandes alturas. Donde resulta que lo que le hace crecer no es sólo la lluvia o la respiración, sino la presencia del otro. De ahí que la integridad de Iñaki se exprese a través de la búsqueda de personas dignas. Gente que no es mejor y no se cree mejor, pero son solidarios. Gente que no se acobarda, que sale al ruedo a vivir. Y el que apuesta por vivir, vive. “Ahora Atxo es mi hermano, mis manos, mi oxígeno”, escribe sobre el desaparecido Atxo Apellániz, en una hermosa metáfora de lo que significa ser un compañero de cuerda.

Intenta “encontrar el camino de menos resistencia, pues nada menos que eso es la escalada”, sostiene. Y entonces uno se pregunta cuánto hay de meditación en este libro de aventuras. Y le va saliendo al paso la manera de entender la vida de Iñaki, donde la realidad es el aquí y el ahora, donde se presta atención a cada bocanada de aire, donde la vida se reduce a lo sencillo. Donde se aprende estando alerta y se busca aprender. Una vida en la que los huecos estén llenos, porque la forma es vacío y el vacío es forma, como formuló Lao Tsé. En la que se renuncie al espíritu de batalla, al conflicto. Una vida en la que se dimita del pecado del reconocimiento social para alimentar el ego, porque se es consciente de la nula importancia que tiene para los demás los récords que uno bata. Porque transformar las expediciones a la montaña en un deporte, en una competición, es meter al diablo en el cuerpo. Todo esto nos lleva a valorar a Iñaki no como el gran alpinista que fue, sino también como un ser humano, un espíritu libre, un nómada, un maestro zen, alguien experto en el arte de conocerse a uno mismo. De ahí su anhelo por trepar, por estos lugares tan eternos, “por encima de las nubes, donde un hombre de coraje puede encontrar los límites de su alma”.

(Fuente: La línea del horizonte)

Bajo los cielos de Asia. Iñaki Ochoa de Olza. Saga editorial, 2010. 353 páginas. 24,50 euros.

Summits of my Life

Kilian Jornet

Now Books

Barcelona, 2017

208 páginas

Un libro sobre la alegría de vivir. Un libro emocionante, en realidad, es una emoción trasladada al papel. Porque nadie contagia tanto en deseo de vivir, los valores de estar vivo, las ganas de sentir, de emocionarse, de enamorarse de saber que el aire libre es uno de tus mejores amigos, de tener compañero de cuerda, que es el cordón umbilical que nos ata con lazos de amistad.

Este libro es un regalo lleno de sorpresas. El proyecto completo de las grandes cimas mundiales corriendo, con sus gráficos explicativos y unas fotografías espectaculares. Como espectacular es el proyecto de disfrutar del mundo de Kilian. Pero todos tenemos que aprender a ser nuestro Kilian. Todos tenemos un Kilian dentro que se puede expresar en el grado de emoción. Carecemos de su talento, de su genética, pero no carecemos de alegría y el planeta está aquí, para todos.

Tal vez no hayamos podido saborear con él esta maravilla de la naturaleza y del deporte, de la aventura de vivir. Pero sí podemos vivirlo a través de él. Este libro es un regalo imprescindible de cara a las próximas fechas y de cara a seguir viviendo. Gracias, Kilian.

Antes de los veinticinco años, Kilian Jornet había ganado todas las carreras de montaña que se había propuesto y ya era una leyenda, alguien admirado en todo el mundo. Con el éxito, sin embargo, llega un período de reflexión, y de las brumas de los recuerdos y la búsqueda de nuevas ilusiones resurge con fuerza una imagen: el póster que presidía su habitación de adolescencia, la silueta de antiguo anhelo: la montaña Cervino.

El proyecto Summits of My Life empieza a tomar forma, y al Cervino se suman cimas que por su leyenda o su belleza hacen que las pulsaciones de Jornet aumenten: Mont Blanc, Elbrús, Denali, Aconcagua, Everest… Pero se necesitaba un porqué, una alma, un hilo conductor que dotara al conjunto de sentido. Y este motor no podía ser otro que unos principios y unos valores basados en la amistad y el respeto por la naturaleza que reunieron Seb Montaz, Emelie Forsberg, Jordi Tosas, Vivian Bruchez, Mathéo Jacquemoud y el desaparecido Stéphane Brosse bajo una misma bandera: el amor hacia la montaña.

Este libro habla de récords increíbles, de cimas legendarias alcanzadas y alguna que se resistió, pero también habla de vidas que la montaña se lleva, como la de Stéphane Brosse, o la de miles de personas que el terremoto del 2015 sepultó en el Nepal.

Kilian Jornet

Kilian Jornet nació en 1987. Pasó los primeros años de su vida en el refugio de Cap del Rec y, desde pequeño, la alta montaña se convirtió en su terreno de juego. A los cinco años culminó la ascensión al Aneto y los Posets, y a los diez años ya había completado la travesía integral de los Pirineos. Es cuatro veces campeón mundial de skyrunning, tricampeón de la UTMB (Ultra-Trail del Mont Blanc, 2008, 2009 y 2011) y campeón del mundo de esquí de montaña. Su palmarés es un récord para cualquier deportista de cualquier modalidad.

Kilian Jornet ya ha superado a sus ídolos de infancia, ha conseguido todos los retos que se ha propuesto y ha establecido récords hasta ahora inimaginables. Kilian Jornet es alguien que ya ha hecho realidad sus sueños, pero que quiere continuar soñando.