tag:blogger.com,1999:blog-60749499193121475852024-03-18T23:45:01.358-07:00Tan alto el silencioRicardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.comBlogger1687125tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-17842744265464174352024-03-18T23:40:00.000-07:002024-03-18T23:40:19.304-07:00EL BOXEADOR<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El
boxeador</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Alfons
Cervera</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Piel
de Zapa</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">150
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0I3-_mULB9KJLEa4nzoFU4j8zN15OBOJ_kuAKVsZla-0bDsR0kUbl41Phh7bRE9OOWmJYuuhmANSciscZRGLJ4Fn48uJi-mRJ1WE45_TOX1iAAucR_DP9hR5Rt1OhmXio5ebXW3Sm7z1dMyEKrioZ22sZVsw50r2fHLBAauN0BXIResBrCDXOsyVYv08/s452/el-boxeador.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="452" data-original-width="452" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0I3-_mULB9KJLEa4nzoFU4j8zN15OBOJ_kuAKVsZla-0bDsR0kUbl41Phh7bRE9OOWmJYuuhmANSciscZRGLJ4Fn48uJi-mRJ1WE45_TOX1iAAucR_DP9hR5Rt1OhmXio5ebXW3Sm7z1dMyEKrioZ22sZVsw50r2fHLBAauN0BXIResBrCDXOsyVYv08/s320/el-boxeador.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Charles
Chaplin idea una escena deliciosa: un mendigo, su personaje más popular,
Charlot, encerrado en una cabaña en Alaska, muerto de hambre, se come su propia
bota; pero no la devora con una pasión salvaje, sino que guarda la compostura
en cada uno de sus gestos, limpiando la vajilla, mimando la bota dentro del
agua caliente, agarrando los cubiertos con la cortesía del protocolo; el
mensaje que nos llega es, claramente, el de la dignidad de la pobreza. La
pobreza es una derrota. Hablar de la dignidad de la pobreza es lo mismo que
hablar de la dignidad de la derrota. Si bien puede haber otras formas de estar
en el lado opuesto de los vencedores, como en un partido de fútbol o
baloncesto. Pero estos deportes que enfrentan a dos equipos se reproducen
dentro del espíritu de las batallas. Esto nos lleva hasta los mayores
perdedores que se han gestado jamás, que son los que sufren la derrota en la
guerra. Condenados a la pobreza, a formas de miseria, se les priva incluso de
voz, pues el relato que se instala es el de su oponente. De ahí el proyecto
literario de alguien como Alfons Cervera (Gestalgar, Valencia, 1947), que nos
lleva a los años posteriores a la Guerra Civil y a lugares alejados de las
grandes poblaciones. Allí, en el mundo rural, en el monte, se esconden las
historias que nadie va a heredar, las historias que él ve necesario crear,
porque su obra es ficción, pero se nutre de lo posible. No hay nada que no
pudiera haber sucedido y que, casi seguro, en realidad sucedió en términos muy
semejantes a los que él utiliza.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Un
anciano regresa a su pueblo de origen, desde el exilio en Francia, y lo hace
solo. La soledad es fundamental para construir una narración, y también para
saldar cuentas. A partir del reencuentro con el lugar, del que lamenta la
desaparición por culpa de las pisadas del progreso, se entrega a fragmentos de memoria.
Estos van construyendo la novela encadenando pequeños relatos que funcionan con
autonomía, y que están unidos por una voz que es vital y crepuscular a un
tiempo. Nuestro narrador nos habla de «uno más de los olvidos con los que se ha
ido construyendo la vida en Los Yesares», para referirse a las historias que
recrea. Certezas en su memoria, olvidos en la memoria social. «No le dije,
porque entonces no lo sabía, que las guerras empiezan cuando empiezan y no se
acaban nunca», comenta, explicando esta actualidad sobre la que construir todo
un proyecto literario: el de aclarar que hubo vencedores y vencidos, que hay
pobres y ricos, humillados y violentos. «Soy el crío al que los civiles
quemaron los dedos con un soplete y se me quedaron las uñas azules para toda la
vida», dice, este hombre cuya infancia no fue feliz y siente que la memoria le
está fallando, de ahí esa necesidad de narrar, de hablar sobre la dignidad de
la derrota. Esta es la dignidad que padece la mayor parte de la población, la
de quienes en lugar de escribir la historia, como decía Camus, la sufren. Es
decir, estos son los hombres y mujeres sobre los que se debería hablar cuando
tratamos con la historia. Estos somos nosotros.</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-3644389649780358932024-03-18T16:00:00.000-07:002024-03-18T16:00:00.130-07:00NOSOTROS, REFUGIADOS<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Nosotros, refugiados</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Hannah Arendt</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Lidia Suárez
Armaroli<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Altamarea</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid, 2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">105 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJcqAe5VZ4qLUPu5VHHFVMTjSFzLWMEBsTHyWIUwVjTd2UpTUPgzQxD8lIwyKq40wYke0hIV7hiVg_uowgwQhOlk1FJCsUfENC-k3XDLW1GuBXZtl3KxHvQSOzmAaPO_jZHNeWH0WdvyhpRT3-JDpRAnYE4-uO_fTZ_sT4Hlsq9MgcUEsTlYYOUq0FvQQ/s2008/9788419583482.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2008" data-original-width="1299" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJcqAe5VZ4qLUPu5VHHFVMTjSFzLWMEBsTHyWIUwVjTd2UpTUPgzQxD8lIwyKq40wYke0hIV7hiVg_uowgwQhOlk1FJCsUfENC-k3XDLW1GuBXZtl3KxHvQSOzmAaPO_jZHNeWH0WdvyhpRT3-JDpRAnYE4-uO_fTZ_sT4Hlsq9MgcUEsTlYYOUq0FvQQ/w259-h400/9788419583482.jpg" width="259" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">El texto que rescata
Altamarea, <i>Nosotros, refugiados,</i> de Hannah Arendt (Hannover, 1906 – Nueva
York, 1975) es sensato, divergente, deslumbrante y conciliador. Se trata de
definir, con el punto exacto de denuncia, el concepto de refugiado, a partir de
su propia vivencia y de lo que sufrieron los judíos europeos en los años
treinta y cuarenta. Definir, se nos advierte desde el principio, no es lo mismo
que etiquetar: para lo primero hace falta sensibilidad, inteligencia, para lo
segundo basta con un arrebato de agudeza. </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Lo primero de todo: no quisiéramos
que nos llamaran “refugiados”. Entre nosotros nos llamamos “recién llegados” o “inmigrantes”</span><span style="line-height: 150%;">». Así da inicio la exposición que enseguida
nos aclarará cuál es la seña de identidad del grupo: «Pero para reconstruir
nuestras vidas hay que ser fuerte y optimista. Por eso fuimos muy optimistas».
Es necesario tener el alma de un héroe para reinventarse desde el infierno.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Arendt expone el sustrato desde el que llegan
a un territorio que, leyéndola, no nos atreveríamos a calificar de exilio,
aunque esta palabra no cesa de asomarse, y de afectar a la pregunta de en qué
puede transformar sus días: «Si alguien nos salva, nos sentimos humillados, si
alguien nos ayuda, nos sentimos degradados». De hecho, entre ellos se comportan
como el perro salchicha que al exponer su historia cuenta que antes era un San
Bernardo. De ahí se puede deducir una de las constantes que atraviesan el texto,
que es la tristeza. Sobre esa tristeza, ese vaivén, el que provocará el debate,
Arendt indaga sin profundizar, apuntando ideas, acerca de la identidad judía,
al menos en lo que atañe a estos recién llegados: «Nuestra lealtad, de la que
tanto se duda hoy, tiene una larga historia. Es una historia de ciento cincuenta
años de hebraísmo asimilado que ha llevado a cabo una empresa sin precedentes:
hacer que los judíos, que no han dejado nunca de mostrar su propio
no-hebraísmo, consiguieran seguir siendo judíos», comenta, antes de recordar
que siguen sin sucumbir al desánimo, que se mantienen en el optimismo que nada
sobre la tristeza.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El texto de Arendt es breve, nos habla del
suicidio, de la libertad, de la piedad y, sobre todo, de la dignidad; nos habla
de la humanidad a la deriva. Viene acompañado por un estudio de la filósofa
romana Donatella Di Cesare (1956), que añade la idea del refugiado como
fenómeno político, considerando que son «aquellos que los enemigos llevan a
campos de concentración y los amigos recluyen en campos de internamiento». Se
trata, en definitiva, de uno de los grupos de grandes perdedores. Di Cesare nos
habla de la práctica imposibilidad de otorgarles derechos, de la incapacidad de
resolver el problema mientras se mantenga viva la actual división del mundo en
Estados nación. Se cuestiona si fuera posible otra forma de organización
mundial pues la desgracia de los refugiados, a su juicio, no es tanto la falta
de libertad como la ausencia de comunidad con el amparo de derechos que conllevaría
pertenecer a alguna. Comunidad no significa nación, aclarará, pues confía en
que se puedan crear comunidades al margen de las fronteras, pues creer en
fronteras y acoger refugiados son dos actos incompatibles.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Di Cesare definirá el texto de Arendt como una
expresión de denuncia política, impregnada por un pathos existencial, en el que
destaca la agudeza y la melancolía. No cabe mejor esclarecimiento para una obra
que también versa sobre uno de los grandes asuntos que no han abandonado a la
humanidad desde los tiempos de Abraham: las concesiones de derechos de visita
pero no de residencia, la relación entre la posesión del suelo y la posibilidad
de transitarlo, la petición del derecho a circular libremente por el mundo
frente a la idea de del derecho de quedarse en un lugar donde el mundo vuelva a
ser común. Por todo ello, este texto breve debería quedarse a vivir con
nosotros durante mucho tiempo, tal vez para siempre.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Fuente: Zenda</i></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-3328792207780615542024-03-15T00:07:00.000-07:002024-03-15T00:07:27.120-07:00ELOGIO DEL CAMINAR<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Elogio
del caminar</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Leslie
Stephen</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción
de Andrés Catalán<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ilustraciones
de Manuel Marsol<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Nórdica</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">61
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmpcc-4Q4Z-VN-EkIox21_vKOEYUD5zNRAS0tkvC6wlrOHsqWTl-3Cq9l5GqRxh2Oj4s4bGEEkNi4iqybiBqk10OrcwRDJEpGQRhHGMv-MRE-YCXMArLwN_pyXPbB1xQqUa85tXRCGU-gbxS_ydD3OjP2OePLH71hJT6nnLO6wxMLHkHX9mYZu3H16rQ/s855/Caminar_SOLOWEB.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="855" data-original-width="578" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHmpcc-4Q4Z-VN-EkIox21_vKOEYUD5zNRAS0tkvC6wlrOHsqWTl-3Cq9l5GqRxh2Oj4s4bGEEkNi4iqybiBqk10OrcwRDJEpGQRhHGMv-MRE-YCXMArLwN_pyXPbB1xQqUa85tXRCGU-gbxS_ydD3OjP2OePLH71hJT6nnLO6wxMLHkHX9mYZu3H16rQ/w270-h400/Caminar_SOLOWEB.jpg" width="270" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">«Dicen
los moralistas que cuando un hombre empieza a envejecer podría hallar algún
consuelo a los crecientes achaques si echa la vista atrás a una vida bien aprovechada».
Así comienza este precioso texto de Leslie Stephen (Londres, 1832-1904), conocido
por ser el padre de Virginia Woolf. Su vida no se redujo al oficio de
paternidad: Stephen fue presidente del Club Alpino londinense y editor de <i>Alpine
Journal</i>. Es decir, Stephen estaba enamorado del aire libre y los beneficios
de la vida al aire libre, que en la primera página de esta reflexión define a
través de las palabras disfrute e inocencia. ¿Existe, acaso, un disfrute real
si uno vive dentro de los antónimos de la inocencia: malicia, fullería,
desconfianza, estafa? No. Porque los antónimos de inocencia producen dolor y el
dolor es la máxima contaminación que existe en el mundo. Así pues, estamos en
la balanza que pone a un lado la contaminación y al otro el aire libre, a un
lado la inocencia y al otro la maldad.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pero
Stephen no nos habla de caminar como una gran hazaña, como un ejercicio
deportivo, a pesar de mencionar a quienes recorren hasta cuarenta kilómetros
cada día. Stephen vincula el paseo a la literatura, sobre todo a la literatura
que comulga con la poesía o es, directamente, poesía. Su doctrina, expone,
consiste en defender que «caminar es la mejor de las panaceas para las
tendencias mórbidas de los escritores». Mórbidas, nada menos. Mórbida es cualquier
forma de neurosis, la tendencia a la autocompasión en tiempos de crisis o la
cobardía. Ante cualquier situación angustiosa, uno debe imaginar que su cuerpo
es un agua de plata o es aire, pero no el aire mil veces respirado en las
ciudades, sino el aire que vuela entre los árboles del bosque, sobre las praderas
o acariciando el filo de la montaña. «Pequeñas imágenes de paisajes, que a
veces no tienen que ver con ningún lugar concreto, me traen el leve aroma de
antiguos paseos en agradable compañía, solitarias meditaciones y agotadores
ejercicios, y sería un completo sinvergüenza si no reconociera que le debo ese
relativo mérito a la inofensiva monomanía que tantas veces me llevo, por
decirlo con una frase de Bunyan, de las diversiones de la <i>Feria de las
vanidades</i> a las <i>Montañas deliciosas</i> del pedestrianismo». Así concluye
este hermoso alegato a favor de una vida en la que los pies sean la fuente de
contacto con la naturaleza.</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTTrG2vKYUjSOkkZEhw7oJZrMb2v3Ffmmbi2Il1zte1YSjfvkhQ4E5qTnHiFjRP5Ixc6v0aoDn-Stx0xStGybc6Z6MDKa39ggKD3xamqkTw-CWZ6vD2oL9pf_JFujTV0UG6oOlSL7AeoCTqDcvtM8fhA1UnCa6zo07y0CWVP4yBl60jk5hIojFMU9lFYY/s1350/00Muestra04v_1080x1350-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTTrG2vKYUjSOkkZEhw7oJZrMb2v3Ffmmbi2Il1zte1YSjfvkhQ4E5qTnHiFjRP5Ixc6v0aoDn-Stx0xStGybc6Z6MDKa39ggKD3xamqkTw-CWZ6vD2oL9pf_JFujTV0UG6oOlSL7AeoCTqDcvtM8fhA1UnCa6zo07y0CWVP4yBl60jk5hIojFMU9lFYY/s320/00Muestra04v_1080x1350-1.jpg" width="256" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkPn4q-M2fKl4IMztvFHI6dV6mqelgOe7QXU_R5nifdLdYZKuC6E2BAMiEWcbqdykszO_vdmR3Zcdh7969sp91vRqCmphoEmtIXOatS2qGiF6M5C8CbTBcf_VTOJd-W3KqLHe6fZJOUglaDjSP8Bspnen32BZvHfaawLdZOk-NQKpOtZgstwjFol1L5uI/s1350/00Muestra06v_1080x1350.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkPn4q-M2fKl4IMztvFHI6dV6mqelgOe7QXU_R5nifdLdYZKuC6E2BAMiEWcbqdykszO_vdmR3Zcdh7969sp91vRqCmphoEmtIXOatS2qGiF6M5C8CbTBcf_VTOJd-W3KqLHe6fZJOUglaDjSP8Bspnen32BZvHfaawLdZOk-NQKpOtZgstwjFol1L5uI/s320/00Muestra06v_1080x1350.jpg" width="256" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-4898530866135641822024-03-12T00:12:00.000-07:002024-03-12T00:12:57.870-07:00BAUMGARTNER<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Baumgartner</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Paul
Auster</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción
de Benito Gómez Ibáñez<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Seix
Barral</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">261
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr9a1IiMTHQ6Q4K6VsR-5QVYJFTcHIcQwAEvNh_A07gcMj6LNUUkWwBo437QhnaZUS3BDajZw0stjXRc-ohO2xBisu4r92ucVeft2p924Owe_cQw7za0-4hjehIk6w76xHlXft_-bmgoD_MOU2AzCZVYkh2hk_Foz4rpEgcqriy1hYt_6FXxveThPKvC4/s1500/71-1DznnLuL._SL1500_.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="872" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhr9a1IiMTHQ6Q4K6VsR-5QVYJFTcHIcQwAEvNh_A07gcMj6LNUUkWwBo437QhnaZUS3BDajZw0stjXRc-ohO2xBisu4r92ucVeft2p924Owe_cQw7za0-4hjehIk6w76xHlXft_-bmgoD_MOU2AzCZVYkh2hk_Foz4rpEgcqriy1hYt_6FXxveThPKvC4/w233-h400/71-1DznnLuL._SL1500_.jpg" width="233" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Lo
que define nuestro paso al mundo adulto son las cosas en las que dejamos de
creer. A fuerza de realidad, entendiendo por realidad lo más tangible, sustituimos
la idea de volar por la de subirnos a un avión, la de hablar con los animales
por domesticarlos o la del puro amor eterno por el sexo y algo de compañía. Pero
si uno es medianamente imaginativo, sustituirá esas fantasías proyectadas sobre
la vida cotidiana por una imaginación que se conjuga con las herramientas de eso
que en narrativa se conoce como realismo: puede que no seamos capaces de
respirar bajo el agua, pero sí de descubrir cómo podemos colaborar para mitigar
el sufrimiento de un niño en un campo de refugiados. Hace falta mucha
imaginación para seguir charlando con los amigos, para cambiar los pañales a un
bebé o para cuidar de los enfermos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">La
transición que han ido viviendo los lectores de Paul Auster <span style="background: white; color: #4d5156;">(Newark, Nueva Jersey, 1947)</span></span><span style="background: white; color: #4d5156; line-height: 150%;"> </span><span style="line-height: 150%;">tiene bastante de reflejo de
este fenómeno: sus novelas que reflejaban tanto azar —<i>El palacio de la luna,
La trilogía de Nueva York, Brookly Follies</i>— han sido una compañía semejante
a la de los sueños de la infancia y adolescencia, y por eso mimo nos han
resultado tan memorables, tan sanas, tan acogedoras. Pero ahora llega el
momento de la realidad, de lo tangible, entre lo que se encuentra el paso del
tiempo que es, por definición, la antítesis de lo que se puede tocar. Pero es
lo mas real que sucede si nos atenemos a sus efectos en nuestro organismo. Es
imposible que el cuerpo vuelva a ser el mismo. Auster ya no volverá a cumplir setenta
y cinco años y se plantea qué es la vejez, eso que, a juzgar por las páginas
que componen este <i>Baumgartner,</i> está sintiendo. Como en cualquiera que
tenga por tentación y talento la fábula, será a través de la ficción como mejor
pueda reflexionar acerca de este tren que nos arrolla.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Lo
primero que uno identifica es la soledad. La mayoría de los personajes
centrales de las novelas de Auster se han movido solos, siendo la soledad una
forma no elegida de vivir. En este caso, Baumgartner, que es el apellido de
nuestro intelectual protagonista, se ha visto abocado a esa soledad durante los
últimos diez años de vida, desde la muerte de su mujer. En todo este periodo de
duelo, ha vivido con el recuerdo de ella como quien sufre el síndrome del miembro
fantasma, ese que nos hace creer que todavía existe el miembro que nos han
amputado. Pero ha llegado el momento de volver a enamorarse, y pone su atención
en alguien que es dieciséis años más joven que él. La sensación que da es que Baumgartner
se enamora por inducción. Y, mientras tanto, asistimos a algo tan propio de la
vejez como es la duda: cuando uno es joven está demasiado seguro de saberlo
todo. Aquí sucede todo lo contrario, y ni siquiera sabe si lo adecuado es publicar
la obra poética de la mujer difunta. Ni cómo debe afrontar la declaración ante
su nuevo amor. Auster se entretendrá explicándonos de donde viene nuestro
querido protagonista, hablando de la sociedad de patriarcado en la que
habitaron sus padres, que contrasta con esta en la que uno está obligado a
definirse en cada momento. Con estos mimbres, construye una novela que mantiene
su estilo, su fluidez, su encanto. Resultará complicado valorarla, si es que la
valoración supone poner nota, por todo lo que uno quiere a este escritor. Lo
que es seguro es que sentirá, al final, que ha hecho muy bien en elegir leerla.</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-77652336498811818172024-03-11T16:00:00.000-07:002024-03-11T16:00:00.142-07:00MOÇAMBIQUE en MUNDO NEGRO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMlzaJAqNquw7yXSNk_3dJNXVWB_sEh4CAVEtkBVkU_vTpeFVA0xubF5diXJkn8EHfc1Oj4arN6FRQxrZbAU_nkDVjfXtuaWKbwGpKKMjmLzwdey2m54w-g5b0UjGmUFd6ZiIA4XoW6wdzDoNUEpiGDj_uqn4ZuYwqXeZfZkQKCw7LNC6SwxMcb7Hy3iY/s885/Sin%20t%C3%ADtulo.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="885" data-original-width="543" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMlzaJAqNquw7yXSNk_3dJNXVWB_sEh4CAVEtkBVkU_vTpeFVA0xubF5diXJkn8EHfc1Oj4arN6FRQxrZbAU_nkDVjfXtuaWKbwGpKKMjmLzwdey2m54w-g5b0UjGmUFd6ZiIA4XoW6wdzDoNUEpiGDj_uqn4ZuYwqXeZfZkQKCw7LNC6SwxMcb7Hy3iY/w245-h400/Sin%20t%C3%ADtulo.png" width="245" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;">Arranca este peculiar libro de Ricardo Martínez Llorca (Salamanca, 1966) asegurando que la memoria lo es todo para él, una frase que muchos suscribiríamos sin darnos cuenta cabal de las consecuencias. La memoria es una balsa de piedra. Y también un espejo poco piadoso.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;">Son meditaciones sin lirismo ni escarnio que encajan como incrustaciones preciosas porque rehúyen el énfasis. Nos desarman. Pero el arma que Martínez Llorca empuña mejor no lleva rastro de pólvora: es tinta china. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;">No cae Martínez Llorca en el patetismo o el exotismo. No es ni libro de viajes ni crónica, sino mapa topográfico –al autor le puede el amor por la geología, y trata siempre, machadianamente, de diferenciar las voces de los ecos– de un microcosmos africano.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;">Busca el autor una cierta verdad, la de quienes viven su vida y seguirán viviéndola cuando los ojos del viajero vuelvan a su sitio.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia;"><span style="background-color: #fcfcfc; color: #363636; font-size: 18px;">Artículo completo: </span><span style="color: #363636;"><span style="font-size: 18px;"><a href="https://mundonegro.es/la-belleza-durisima/">https://mundonegro.es/la-belleza-durisima/</a></span></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-22443085758557587832024-03-08T01:29:00.000-08:002024-03-08T01:29:09.110-08:00EL VALOR DEL AGUA<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El
valor del agua</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Julio
Llamazares</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ilustraciones
de Antonio Santos<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Nórdica</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">60
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCZKJ4ZQfeJ1yDAGMBRUBbiZdeQ7ulYCrNnFIeX14b0r7ui25EnnE-E6qP_E28drynN_WROVG1xrfL-ZRRmncXyIYYq6Nm9Lztf5FpMqsFy1FFaifP_6J6PbO2MNshdaQfqj3cIeJRg5AeWZVeIs7QzqHbzgzhkFtb5N3bbkAOTbOU4H36wkgOScx04xE/s855/valorAgua_SOLOWEB.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="855" data-original-width="606" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCZKJ4ZQfeJ1yDAGMBRUBbiZdeQ7ulYCrNnFIeX14b0r7ui25EnnE-E6qP_E28drynN_WROVG1xrfL-ZRRmncXyIYYq6Nm9Lztf5FpMqsFy1FFaifP_6J6PbO2MNshdaQfqj3cIeJRg5AeWZVeIs7QzqHbzgzhkFtb5N3bbkAOTbOU4H36wkgOScx04xE/w284-h400/valorAgua_SOLOWEB.jpg" width="284" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El
verdadero valor del agua es la tierra. Es decir, no hay tierra que no le deba
al agua su existencia, sus nutrientes, su vida. Por otra parte, a lo que más se
debería parecer la memoria es al agua: liquida la sed, se adapta a la forma y
hasta nos recuerda al líquido amniótico en el que habitamos los meses más
seguros de nuestra vida. Sin embargo, hay versiones referidas al agua que dan
al traste con la vida: estas tienen que ver con la civilización. Ahora que se trata
tanto acerca de los pueblos abandonados a merced de algún pantano, un tema al
que ya había recurrido anteriormente Julio Llamazares (Vegamián, 1955), llega
este pequeño relato, <i>El valor del agua,</i> a recordarnos que el mundo está
en liquidación. Volvemos a la memoria, que en la literatura de Llamazares es
tanto como decir que volvemos a los ancianos, a los que están cerca de
desaparecer. Y debemos hacerlo no con imaginación, ni con atrevimiento, ni con
nada que tenga que ver con esa inteligencia que rueda entre la materia gris:
volvemos a ellos con la única expresión válida de respeto, que es el cariño. La
relación entre un abuelo y su nieto sirve para componer esta sencilla historia
sobre la melancolía, sobre los tiempos que jamás regresarán y que morirán con
nosotros. En realidad, nos recuerda todo lo que vale lo que echamos de menos,
lo que hemos querido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Cabe
decir que al texto acompañan unas ilustraciones (o tal vez las ilustraciones sean
las verdaderas protagonistas) de carácter naif, en blanco y negro, que nos
recuerdan a los grabados de linóleo. Hay en ellas mucha inocencia, pero también
un punto exacto de lo sombrío. No son puro deleite, si no una forma de
advertencia contra el éxito del desarrollo de la civilización, con todas sus
invenciones, que nos llevan al olvido de lo que de verdad importa: querer y ser
querido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: 7.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 7.5pt; mso-outline-level: 5;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><span style="color: #111111; letter-spacing: 0.15pt;">El valor del agua</span></i><span style="color: #111111; letter-spacing: 0.15pt;"> es un hermoso texto de Julio
Llamazares sobre la pérdida, la vejez, la tierra y el agua. Un libro para
lectores de diferentes generaciones.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; color: #919191; letter-spacing: 0.15pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">«Cierra el grifo, que se gasta el agua. Siempre que Julio se dejaba un
grifo abierto, escuchaba a su abuelo repitiéndole lo mismo: “Cierra el grifo,
que se gasta el agua”. O bien: “No malgastes el agua, que cuesta mucho”.
Parecía como si el hombre no pensara en otra cosa más que en el agua». Julio
contempla cómo su abuelo va envejeciendo en un lugar que no es su casa,
recordando lo que dejó atrás: amores, trabajo, naturaleza y, sobre todo, la
pérdida de un pueblo inundado por el agua. Julio Llamazares narra, a través de
la mirada de un niño hacia su abuelo, cómo se viven la pérdida y la vejez.</span></span><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; color: #919191; letter-spacing: 0.15pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; color: #919191; letter-spacing: 0.15pt; line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizZ_4eWkGQS7Tyy0K_k0UO4OEidx13ZW7xCaLkN14PgmsU1-sla7KF2MNsKJafExSMsOEuRoKhYG4JWi35ZBfsMg-t4AuV0CmNu_WhqdJov0T1Dl-4tsyhMareGwPOanqr91IKT6czjt7rTb3Nnz7JuHYJWqsZZpFmdPYO8d3P1orQC38eXZguqMUCSbk/s1350/Ilustracion01_IG-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizZ_4eWkGQS7Tyy0K_k0UO4OEidx13ZW7xCaLkN14PgmsU1-sla7KF2MNsKJafExSMsOEuRoKhYG4JWi35ZBfsMg-t4AuV0CmNu_WhqdJov0T1Dl-4tsyhMareGwPOanqr91IKT6czjt7rTb3Nnz7JuHYJWqsZZpFmdPYO8d3P1orQC38eXZguqMUCSbk/s320/Ilustracion01_IG-1.jpg" width="256" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzYR3KgVnHhcBiT5RJhiloofvE4d4xz6sU9F9ei267023HkmkxAbi5P2N-KXMd-9q8EqDE2qQY5b6QeSvfaGLmpNpRXB_9_rY7Y6lAvcCDCEF6GIq8DwwIRuYTq82XLgJ8fxsao0xtnE5EuK3DLWVWtmGKKowPre6hr1qOtGy1JOjdK1x5AirEpBTgHn8/s1350/Ilustracion04_IG-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzYR3KgVnHhcBiT5RJhiloofvE4d4xz6sU9F9ei267023HkmkxAbi5P2N-KXMd-9q8EqDE2qQY5b6QeSvfaGLmpNpRXB_9_rY7Y6lAvcCDCEF6GIq8DwwIRuYTq82XLgJ8fxsao0xtnE5EuK3DLWVWtmGKKowPre6hr1qOtGy1JOjdK1x5AirEpBTgHn8/s320/Ilustracion04_IG-1.jpg" width="256" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhylY3WnDkMtoj7zBN1OmruHMYvOX5DFSFzntWyCaLegNBLm7vH56lKyrvADXyPdo5hUSVsGWcSYmd3c6KPm2qzEYyZDVgM4r0VOtERGgxerP23eMUxAt5dnw-JnFGLsa1OZFc0qT5Jc0b6BlocilSaChb8jB77mJYh-2W8P55-Hveu5Y0w45H4guTL7t0/s1350/Ilustracion05_IG-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhylY3WnDkMtoj7zBN1OmruHMYvOX5DFSFzntWyCaLegNBLm7vH56lKyrvADXyPdo5hUSVsGWcSYmd3c6KPm2qzEYyZDVgM4r0VOtERGgxerP23eMUxAt5dnw-JnFGLsa1OZFc0qT5Jc0b6BlocilSaChb8jB77mJYh-2W8P55-Hveu5Y0w45H4guTL7t0/s320/Ilustracion05_IG-1.jpg" width="256" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiHUiVcy6zpALO9qEHSrJBKsVKbBC6yol7teVtUf1oU18lPBEMxmBhdd6QB54u8lLBV2k-q2-WT_kVStZgsAXmlcRVjv8Q2zRoYfusr2xplkBksh6sk3x35HPRUHUMg7vXuypQ-gwpy_itpL7tNdBxvnLro1vQ4grxirilLBSJX6NpkhCQDKkjUtHZCKw/s1350/Ilustracion06_IG-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiHUiVcy6zpALO9qEHSrJBKsVKbBC6yol7teVtUf1oU18lPBEMxmBhdd6QB54u8lLBV2k-q2-WT_kVStZgsAXmlcRVjv8Q2zRoYfusr2xplkBksh6sk3x35HPRUHUMg7vXuypQ-gwpy_itpL7tNdBxvnLro1vQ4grxirilLBSJX6NpkhCQDKkjUtHZCKw/s320/Ilustracion06_IG-1.jpg" width="256" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-46221588161645763292024-03-07T15:00:00.000-08:002024-03-07T15:00:00.352-08:00GOLPE DE GRACIA<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Golpe de gracia</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Dennis Lehane</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Aurora
Echevarría<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Salamandra</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona, 2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">350 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFnfraAVAxJM4mCTpwf0fPVGC35_UWFKScMwHsgDQidKIe-JBYmvb48A7nd9JnXoR16Y5aMA4RECufsiUuqRH3d7OwdN4pVOKOFu_fhQJP0-z5bMkkGEHK1km5FVeD1LNzz6wtEBQ2CQ6XPx8WJlDHevCXQde83Veu_HTIh96ZT-Q03MBqaHzmApcE6t0/s1698/golpe-de-gracia.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1698" data-original-width="1100" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFnfraAVAxJM4mCTpwf0fPVGC35_UWFKScMwHsgDQidKIe-JBYmvb48A7nd9JnXoR16Y5aMA4RECufsiUuqRH3d7OwdN4pVOKOFu_fhQJP0-z5bMkkGEHK1km5FVeD1LNzz6wtEBQ2CQ6XPx8WJlDHevCXQde83Veu_HTIh96ZT-Q03MBqaHzmApcE6t0/w259-h400/golpe-de-gracia.jpg" width="259" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">Desde lo alto de una
montaña, el Diablo muestra a Jesús los reinos del mundo y le promete
entregárselos si le adora. Jesús suelta aquello de </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">apártate de mí, Satanás</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">, pero en ningún momento le responde
que no puede entregarle esos reinos porque no son suyos, como si reconociera,
elípticamente, que estos reinos pertenecen al mundo del mal. Dennis Lehane
(Dorchester, Massachusetts, 1965) ejerce de novelista asomado a una colina
semejante a aquella donde sucede ese encuentro, y desde ahí da fe de lo que acontece
en los reinos del mundo o, para ser más exactos, de la parte que puede darse fe
de los reinos del mundo, que no es la generalización o la abstracción, sino la
vida de barrio. Que un novelista de fe podría ser una aporía, pero la ficción
no tiene por qué lidiar con la realidad, y sí con la verdad. Y en este caso, en
este <i>Golpe de gracia,</i> nos lleva a encontrarnos con un personaje que está
muy vivo para el lector, pues nos lleva hasta el límite de lo humano, hasta ese
punto en el que cuando a uno ya no le queda nada que le sostenga, que le
apuntale, se mantiene en pie gracias a la rabia.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Mary Pat, la
protagonista, debería ser una madre coraje buscando a su hija desaparecida, en
una barriada blanca de Boston, a principio de los años setenta. Sin embargo, el
entorno y el relato con el que se va encontrando es tan sucio, y ella ya ha
perdido tanto por el camino a lo largo de sus cuarenta y pocos años de vida,
que la misma rabia que la impide morir, la impide comportarse civilizadamente.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>En ese sentido es un antihéroe, dado que no
vemos la contención que se suele atribuir a este tipo de caracteres. Los
impulsos por los que se orienta son muy primarios, y el único apoyo, aunque condicionado,
que tiene es el de un policía que consiguió desengancharse de la heroína. La
narración, que responde a una itinerancia, sucede a galope, con un ritmo perfecto
para este tipo de novela: hay una brillante dosificación de golpes de efecto,
hiladas con los descubrimientos que se van sucediendo, un ajuste estupendo de los
diálogos que facilita la lectura ágil, un dominio de tiempos narrativos, de
entradas y salidas de personajes, en una trama que podría ser sencilla de
haberla resuelto linealmente. Pero el hecho desencadenante de todos los demás
acontecimientos vuelve una y otra vez, desde el pasado reciente, para ir
justificando cada movimiento.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pero Lehane no se limita
a construir una novela negra impecable. En la obra laten, empujando a las faenas
y justificando las reacciones, temas sociales: el racismo en una ciudad que
segrega y a la que una decisión judicial obliga a dejar de segregar; el retrato
de un estrato económico bajo, de unos seres que nacieron entre los
desfavorecidos; el problema de las drogas y el narcotráfico dentro de los
límites de la ciudad. Y también, en lo que tal vez sea la aportación más
interesante, cómo definir a un vecindario que está en el crepúsculo de su
existencia: hasta ahora funcionaba como una tribu, en la que todos educan a
todos, pero ahora eso, a cuenta de lo que pudre la delincuencia y el malestar global,
ese que se vivió en Estados Unidos tras la guerra de Vietnam, pasará a ser una
leyenda. Los vecinos se resisten a los cambios, intentan permanecer en sus
refugios, en su farsa de seguridad, la que facilita un estilo de vida que se
acaba. Lo que vendrá en su sustitución son problemas que sólo se solucionan con
violencia, frente a los que lo único que nos puede sostener es el recurso
límite de la rabia:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Ella se siente mal. “¿No existe una línea que no debemos
cruzar?”, quiere preguntar. “Un lugar en el que no deberíamos intentar entrar a
la fuerza?”</span><span style="line-height: 150%;">»</span></span><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Fuente: Zenda</i></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-90523125521332624002024-03-06T21:27:00.000-08:002024-03-06T21:27:41.016-08:00HORIZONTE TARDÍO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Horizonte
tardío</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Ernesto
Escobar Ulloa</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><b>Comba</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;">Barcelona,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;">428
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2JjJmQHqdXQB5Vh3e8BNp93bsYH4oXNOLXypHfDlXTxjevwx0oeZsWuM3tfwLfW_M7ZvUrmILp-NARYGIkawkIFzqkUksd9aUNKGDYBwN1vJTWJDiQX9u-9RQhaWHhlFRBwlKOKTbfpODCQa9B4mev_iJ5xZJMKipvSDOyvm2UfOlSkIvm2wSI2EdoR4/s1214/Portada-Horizonte-tardi%CC%81o.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1214" data-original-width="756" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2JjJmQHqdXQB5Vh3e8BNp93bsYH4oXNOLXypHfDlXTxjevwx0oeZsWuM3tfwLfW_M7ZvUrmILp-NARYGIkawkIFzqkUksd9aUNKGDYBwN1vJTWJDiQX9u-9RQhaWHhlFRBwlKOKTbfpODCQa9B4mev_iJ5xZJMKipvSDOyvm2UfOlSkIvm2wSI2EdoR4/w249-h400/Portada-Horizonte-tardi%CC%81o.png" width="249" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;">Que
la vida nos lanza contra distintos acantilados es un lugar común, pero ver cómo
este lugar sucede, comprobarlo, no deja de traernos a la conciencia un horror,
que también es común. Tal vez por eso nos abate, por lo que sentimos en él de
irremediable. Si contamos nuestra historia, contaremos la de todos. Eso que a
todos nos incumbe a lo que se une eso que nos hace diferentes, lo que nos
contiene y nos refleja junto a lo que nos marca como individuos, todo ello bien
combinado y escrito con buen oído, dará lugar a una obra en la que nos reconocemos
mientras manifestamos sorpresa. Esto es lo que sucede con esta novela de
Ernesto Escobar Ulloa (Lima, 1971) que nos lleva a un Perú en el que distintas
formas y distintos grados de agresividad han construido a sus habitantes.
Nuestro protagonista emprende un viaje a lomos de un camión en el que se
encuentra con ese tipo de gente a la que le arrolló la vida, encontrándose con
un antiguo compañero de escuela. A partir de ahí, desata recuerdos, que se
alternan con este desplazamiento, que por momentos parece destinado a definir el
verdadero amor, como si moverse hacia el sur sirviera para madurar
sentimientos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;">Hemos
dicho madurar, pues estamos frente a alguien que parece necesitar ese empujón: «Me
hallé en el lugar que más me aterraba: el centro de atención», dice,
definiéndose a sí mismo. Este tipo tímido siente una nostalgia de compleja
definición por su adolescencia, como si no consiguiera echarla de menos, como
si pretendiera desprenderse de ella, sin que sea capaz de lograr ninguna de las
dos cosas. Monta su grupo de música de rock duro, juega en el equipo de fútbol,
entra un poco en las drogas, se echa novia y se busca otras mujeres porque le
sobrepasan los impulsos sexuales. Y, mientras tanto, el país va sufriendo una historia
en que aflora la violencia, unas condiciones compulsas que son bastante
conocidas, las que sucedieron en los años setenta, y que termina en algo que se
parece a la nada: «¿Cómo es, no? De la noche a la mañana pasamos de estar a
punto de hacer historia, a que la historia no supiera ni quienes chucha éramos».<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;">La
memoria es aquí un instrumento para intentar explicarse a uno mismo, y explicar
aquí y allá el país, y uno siente la tentación de hablar de ese subgénero, un
tanto forzado por su escasa autonomía como tal, que se conoce como autoficción.
Zero, que es como llaman al protagonista, cuyo verdadero nombre es Ezra, en
homenaje a Ezra Pound, protagoniza un viaje que no sabe si es búsqueda o
diáspora, en el que atendemos incluso a momentos metaliterarios, en el que encadena
relaciones para dejarnos con dudas en la cabeza: ¿las vidas con las que ha
tratado, con las que está tratando, se están construyendo o son vidas
destruidas? En cualquier caso, Escobar Ulloa es consciente de que la esencia
del conflicto sobre el que quiere hablar es el animal humano, la gente que no
tiene ningún empacho en acabar plagiando libros de alguien que le gusta. Todo
ello narrado con un estilo impecable, alejado de los manierismos de corto
aliento actuales, con respeto por el lenguaje. Una novela debe defender la
autonomía de la ficción como lugar donde ocurren las cosas que realmente
importan. Aquí Escobar Ulloa sabe hacer, y muy bien, su trabajo: «Como me dijo
una vez alguien, la verdad es un recodo, algo marginal, una serie de hechos
aislados». </span><span style="font-family: Calibri, sans-serif;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-16223739680531354872024-02-28T05:26:00.000-08:002024-02-28T05:26:51.671-08:00MOÇAMBIQUE en ZENDA<p> </p><div class="gdlr-page-title-wrapper gdlr-blog-page-title-wrapper" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-size: 16px; line-height: 1; margin: 0px; outline: 0px; padding: 20px 0px; position: relative; vertical-align: baseline; z-index: 89;"><div class="gdlr-page-title-container container" style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px auto; max-width: 1000px; outline: 0px; padding: 0px; position: relative; vertical-align: baseline;"><h1 class="gdlr-page-title" style="background: transparent; border: 0px; color: #2f2f2f; font-size: 35px; font-weight: 400; line-height: 40px; margin: 5px 15px 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;">Poesía para ver Mozambique</span></h1><div class="gdlr-blog-page-caption" style="background: transparent; border: 0px; color: #6d6d6d; font-size: 13px; font-style: italic; font-weight: 700; margin: 6px 15px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><div class="blog-info blog-date" style="background: transparent; border: 0px; display: inline; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><a href="https://www.zendalibros.com/2024/02/01/" style="background: transparent; border: 0px; color: #afafaf; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; transition: color 300ms ease 0s, background-color 300ms ease 0s, opacity 300ms ease 0s; vertical-align: baseline;">01 Feb 2024</a></div><span class="gdlr-separator" style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 7px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">/</span><div class="blog-info blog-author" style="background: transparent; border: 0px; display: inline; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><a href="https://www.zendalibros.com/author/cristobalruitina/" rel="author" style="background: transparent; border: 0px; color: #2f2f2f; font-size: 18px; font-style: normal; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; text-transform: uppercase; transition: color 300ms ease 0s, background-color 300ms ease 0s, opacity 300ms ease 0s; vertical-align: baseline;" title="Entradas de Cristóbal Ruitiña">CRISTÓBAL RUITIÑA</a></div> / <div class="blog-info blog-tag" style="background: transparent; border: 0px; display: inline; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span class="fa fa-tags" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background: transparent; border: 0px; color: #aaaaaa; display: inline-block; font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size: inherit; font-stretch: normal; font-style: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; font-weight: normal; line-height: 1; margin: 0px 5px 0px 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-rendering: auto; vertical-align: baseline;"></span><a href="https://www.zendalibros.com/tag/ricardo-martinez-llorca/" rel="tag" style="background: transparent; border: 0px; color: #afafaf; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; transition: color 300ms ease 0s, background-color 300ms ease 0s, opacity 300ms ease 0s; vertical-align: baseline;">Ricardo Martínez Llorca</a></div></span></div></div></div><div class="gdlr-item gdlr-blog-single gdlr-item-start-content" style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #070707; font-size: 16px; margin: 0px 15px 20px; min-height: 1px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="addthis_sharing_toolbox top-part" style="background: transparent; border: 0px; font-family: "Noto Serif", serif; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></div><article class="post-226250 post type-post status-publish format-standard has-post-thumbnail hentry category-no-ficcion tag-ricardo-martinez-llorca" id="post-226250" style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="gdlr-standard-style" style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="gdlr-blog-thumbnail" style="background: transparent; border: 0px; font-family: "Noto Serif", serif; margin: 0px 0px 26px; outline: 0px; overflow: hidden; padding: 0px; position: relative; vertical-align: baseline;"><a data-rel="fancybox" href="https://cdn.zendalibros.com/wp-content/uploads/2024/01/mocambique-ricardo-martinez-llorca.jpg" style="background: transparent; border: 0px; color: #666666; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-decoration-line: none; transition: color 300ms ease 0s, background-color 300ms ease 0s, opacity 300ms ease 0s; vertical-align: baseline;" title="Poesía para ver Mozambique"><img alt="Poesía para ver Mozambique" class="entered lazyloaded" data-lazy-src="https://cdn.zendalibros.com/wp-content/uploads/2024/01/mocambique-ricardo-martinez-llorca.jpg" data-ll-status="loaded" height="1780" src="https://cdn.zendalibros.com/wp-content/uploads/2024/01/mocambique-ricardo-martinez-llorca.jpg" style="background: transparent; border: 0px; display: block; height: auto; margin: 0px; max-width: 100%; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: middle; width: auto;" width="1200" /></a></div><div class="blog-content-wrapper" style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="gdlr-blog-content" style="background: transparent; border: 0px; font-size: 18px; margin: 0px 0px 50px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><div class="addtoany_share_save_container addtoany_content addtoany_content_top" style="background: transparent; border: 0px; clear: both; font-family: "Noto Serif", serif; margin: 16px auto; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /><br /></div><div class="ttt-drop-cap" style="background: transparent; border: 0px; display: flex; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;">Decía<span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> Patricio Pron</span> hace poco en una entrevista que <span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">escribir cambia la manera de viajar</span>. También decía que leer cambia la manera de viajar, pero a mí me ha golpeado sobre todo la primera frase mientras leía este librito de <span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Ricardo Martínez Llorca</span>, que me ha mostrado una realidad a la que yo difícilmente hubiera podido acceder a través de mi propia mirada. Una realidad, por cierto, enmascarada por otra realidad, que es la que nos llega a través de los medios de comunicación sobre países como Mozambique, realidad esta última que también está presente aquí, con lo que debe ser bastante real. Uno, que no ha estado nunca en este país, puede reconocer aquí y allá escenas que ha visto o sobre las que ha leído, incluso hasta el hartazgo.</span></p><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></p></div><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 400; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></span></span></span></p><div class="ttt-sumary toLeft" style="background: transparent; border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-style: solid; border-image: initial; border-left-color: initial; border-left-style: initial; border-right-color: initial; border-right-style: initial; border-top-color: rgb(0, 0, 0); border-top-style: solid; border-width: 2px 0px; float: left; font-size: 26px; font-weight: 600; line-height: 33px; margin: 20px 20px 20px 0px; outline: 0px; padding: 10px 0px; vertical-align: baseline; width: 318.325px;"><span style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><span style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">"</span>Arrancar belleza de lo rutinario, de lo anodino, de lo sórdido, he ahí el gran reto del escritor de viajes en este texto absolutamente logrado<span style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">"</span></span></span></div><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></p><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Un aire de familiaridad impregna, desde el comienzo, cada capítulo. Y, sin embargo, no</span>. Sin embargo hay mucho más: otra realidad, a la que solo tiene acceso el autor y, por lo tanto ahora, afortunadamente, nosotros, los lectores. Es una realidad esta última hecha de otros viajes, a este país, a otros, amasada en la experiencia de la lectura, de la escritura y, sobre todo, de la palabra, de la palabra justa, evocadora, cargada de una terrible poesía, fiera y, a la vez, reparadora. O si no, lean este párrafo, situado ya hacia el final: “Hay un instante, horas antes de terminar el viaje, en el que se sabe que el mundo ha envejecido. Se trata de una certeza que aflige y, en caso de no disponer de una puesta de sol en condiciones, no cabe afrontarla de otra manera que no sea celebrando la despedida con un plato típico del país, acompañado por una cerveza, y prolongar el rito con un paseo por las calles revisando el rostro de la gente, que ahora se mueve un poco como fantasmas en una gasta de lluvia.”</span></p><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 400; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></span></span></span></p><div class="ttt-sumary toRight" style="background: transparent; border-bottom-color: rgb(0, 0, 0); border-bottom-style: solid; border-image: initial; border-left-color: initial; border-left-style: initial; border-right-color: initial; border-right-style: initial; border-top-color: rgb(0, 0, 0); border-top-style: solid; border-width: 2px 0px; float: right; font-size: 26px; font-weight: 600; line-height: 33px; margin: 20px 0px 20px 20px; outline: 0px; padding: 10px 0px; vertical-align: baseline; width: 318.325px;"><span style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><span style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">"</span>Uno quisiera viajar solo a estas páginas, no al Mozambique de las guías o los documentales de televisión, visitar un día un capítulo, otro día un párrafo, detenerse a comer, a dormir, y de nuevo visitar y ver<span style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">"</span></span></span></div><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></p><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;">Arrancar belleza de lo rutinario, de lo anodino, de lo sórdido —muy presente, desde luego, en estas páginas—, he ahí el gran reto del escritor de viajes en este texto absolutamente logrado. Tanto que, en realidad, <span style="background: transparent; border: 0px; font-weight: 700; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">estas planas acaban siendo una invitación a postergar el viaje, a no hacerlo nunca</span>, porque difícilmente verá uno allí lo que ha visto Ricardo Martínez Llorca. Un temor a disolver el encanto se apodera del lector al terminar estas páginas. Es un claro ejemplo, por lo tanto, este cuaderno, hecho de prosas y fotografías que multiplican la experiencia sensorial, de lo que debe ser la literatura de viajes, lo contrario, por supuesto, de la guía turística, concebida para exhortar al puro, banal traslado. Uno quisiera viajar solo a estas páginas, no al Mozambique de las guías o los documentales de televisión, visitar un día un capítulo, otro día un párrafo, detenerse a comer, a dormir, y de nuevo visitar y ver, como en un viaje cualquiera, en definitiva, pero un viaje en este caso sí, verdaderamente único, atravesado por la belleza, la poesía, la desolada hermosura que solo alguien como Ricardo Martínez Lorca puede poner ante nuestros ojos ciegos.</span></p><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><br /></span></p><p style="background: transparent; border: 0px; margin: 0px 0px 20px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: georgia;"><b><i>Fuente: Zenda</i></b></span></p></div></div></div></article></div>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-3233518286234599812024-02-27T01:45:00.000-08:002024-02-27T01:45:58.271-08:00UNA CASA EN LA ARENA<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Una
casa en la arena</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Pablo
Neruda</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Fotografías
de Luis Poirot<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Itineraria</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Las
Palmas, 2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">120
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5GKuAou5YQ2Wp43rhbL4_rgqVL0nr9eZkJjau1H7PCl502KYRDW0rdRyBmWKwDTQV2r6arJ1JtFy9yPwhr7QAOAiZC62CXBe3kxflaZIAkPn1R8D6thQlua8N_JNcGQzf_eg8_vRpVfzwY7QF4usoQDP62Y41dr2mIn0TcIcRrTlbSYBdkzt1toOsoro/s1200/00106523764048____1__1200x1200.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="780" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5GKuAou5YQ2Wp43rhbL4_rgqVL0nr9eZkJjau1H7PCl502KYRDW0rdRyBmWKwDTQV2r6arJ1JtFy9yPwhr7QAOAiZC62CXBe3kxflaZIAkPn1R8D6thQlua8N_JNcGQzf_eg8_vRpVfzwY7QF4usoQDP62Y41dr2mIn0TcIcRrTlbSYBdkzt1toOsoro/w260-h400/00106523764048____1__1200x1200.jpg" width="260" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Hubo
un periodo de tiempo en que el hombre se alimentaba de nueces y la fruta que
caía de los árboles. Si esa época hubiera perdurado, seríamos felices aguardando
a que el coco caiga de la palmera. Sin embargo, no nos quedamos a gusto hasta
que no hemos completado el trance de firmar un contrato en una notaría. En
buena medida, la poesía nació para deslizar que todavía tenemos opción para esa
inocencia, la del comedor de nueces, o al menos la poesía de algunos de estos
tipos que escribieron versos de amor para todos. Leerles es querer estar
enamorado. Porque el enamoramiento más auténtico, el que nos gustaría, el
inocente, no contempla morder carne. Es una verdad, no una necesidad. Ese ha sido
siempre el espíritu que ha acompañado a la obra de Pablo Neruda (Parral, Chile,
1904 – Santiago de Chile, 1973). «Podrán cortar todas las flores, pero no
podrán detener la primavera», sostenía el poeta chileno.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><span style="line-height: 150%;">Una
casa en la arena</span></i><span style="line-height: 150%;"> es un homenaje, casi elegíaco, a su vivienda
junto al mar. Y decimos casi elegíaco porque leído ahora, cuando el poeta ya no
está, nos resulta melancólico: nos habla de las cosas que echaría de menos si
se fueran, porque han ido llegando a su vida como las olas a la playa, poco a
poco, balsámicamente. Son textos de prosa poética, y un par de poesías, en los
que se detalla líricamente lo que forma parte de un entorno acogedor. Es
posible que en otro lugar los mascarones de proa que allí se acumulaban fueran
un decorado para una película terrorífica, pero aquí, conforme los va
describiendo Neruda, son tan hogar como lo sería la lumbre de la chimenea.
Estamos frente a un libro acogedor, amable, cuidadoso, una recuperación
oportuna, que nos habla de humanidad, que es todo lo contrario a la historia,
eso que construyen los generales.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="background: white; color: black;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pablo Neruda, nacido y muerto en Chile ha sido sin duda una
de las voces más altas de la poesía mundial de nuestro tiempo. Desde el combate
directo o desde la persecución y el exilio valerosamente arrostrados, la
trayectoria del poeta, que en 1971 obtuvo el Premio Nobel, configura, a la vez
que la evolución de un intelectual militante, una de las principales aventuras
expresivas de la lírica en lengua castellana, sustentada en un poderío verbal
inigualable, que de la indiscriminada inmersión en el mundo de las fuerzas
telúricas originarias se expandió a la fusión con el ámbito natal americano y
supo cantar el instante amoroso que contiene el cosmos, el tiempo oscuro de la
opresión y el tiempo encendido de la lucha. Una mirada que abarca a la vez la
vastedad de los seres y el abismo interior del lenguaje: poeta total, Neruda
pertenece ya a la tradición más viva de nuestra mayor poesía.</span></span></i><i><span style="font-family: "Calibri",sans-serif; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></i></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-47676878842901564362024-02-26T06:12:00.000-08:002024-02-26T06:12:31.943-08:00EL OJO DE GOLIAT<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El
ojo de Goliat</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Diego
Muzzio</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Las
afueras</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">227
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT75Jwi5pvxNiKBQFfZ5z8dVPxhjhv3jwf03XjbiLyDQEsgVIbKXHdCj5paqzXSnSUMvR_BiuHGj7EZjWMwGit8riltDhwHvqS-rgeNnNzmxLQ30olVljtxS0cAYtEzXGQyKk1MyyCxXylTSRUAIAikRtcYwe5KwdfIy0mnH0rwMYfi_BKSWN2od6CjI4/s1200/978841275707.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="792" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiT75Jwi5pvxNiKBQFfZ5z8dVPxhjhv3jwf03XjbiLyDQEsgVIbKXHdCj5paqzXSnSUMvR_BiuHGj7EZjWMwGit8riltDhwHvqS-rgeNnNzmxLQ30olVljtxS0cAYtEzXGQyKk1MyyCxXylTSRUAIAikRtcYwe5KwdfIy0mnH0rwMYfi_BKSWN2od6CjI4/w264-h400/978841275707.jpg" width="264" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La
primavera de la narración fue Robert Louis Stevenson. No es difícil reconocer una
parte de homenaje, de agradecimiento o de pleitesía al maestro en esta novela,
El ojo de Goliat, en la que también se puede rastrear a Poe, por ejemplo. Lo
que sucede es que Diego Muzzio (Buenos Aires, 1969) también es heredero de la
literatura posterior, de las narraciones en las que los autores se atrevieron a
ser más cruentos, más terminales que nuestro querido escocés. De hecho, la
narración brota por la investigación de un psiquiatra que atiende a un paciente
que, debido a un trastorno de estrés postraumático, liquida a algún ser
querido. Muzzio nos enfrenta la locura de la guerra y de las consecuencias de la
guerra, pero en todo momento se mantiene firme dentro de la tesitura narrativa:
se trata de contar una historia, y que esta historia sea muy interesante. Y lo
es. El psiquiatra cree estar en pleno conocimiento de su especialidad, y
considera la hipnosis como la herramienta perfecta para el diagnóstico y la
sanación. Sin embargo, nuestro muchacho habrá pasado por algo más que un
trauma. De ahí este bloque intermedio, de los tres que componen la obra, que es
el diario de alguien exiliado, posiblemente autoexiliado, en uno de los faros
más remotos que se han podido imaginar, allí donde no debería haber pisado
jamás el hombre, si todo hombre tuviera buen juicio. Este faro será conocido
como ‘El ojo de Goliat’. Como es de esperar, este diario nos lleva a los
límites de la lucidez, nos hace caminar sobre el filo de la cordura, esa
situación mental tan imposible de definir. El extremo cartográfico será, a su
vez, el extremo de lo que se conoce dentro de la salud mental. Tanto en un
lugar como en otro, en la costa donde está el faro como dentro de la cabeza del
protagonista, podrá suceder cualquier cosa que seamos capaces de imaginar, o
que sea capaz de imaginar nuestro autor.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Se
nos habla del mal, que se identifica con la locura. No existe la maldad, lo que
existe son las psicopatologías, las mismas que nos hacen crear fantasmas y matrioskas,
esas muñecas rusas que contienen unas a otras, y que son la misma figura, que
es algo de lo que somos conscientes, pero no podemos dejar de comprobar, porque
la curiosidad es una de las energías que mueven al mundo. Como nuestro
psiquiatra, que intenta penetrar dentro de la cabeza de un enfermo que tuvo un
propósito de reconstrucción. Pero la violencia se impone. Y también las
advertencias de un colega, que no duda de los beneficios de la hipnosis en
términos individuales, pero sí considera que hay pacientes a los que no se
debería curar, pues sería mejor que vivieran permaneciendo en su condición de
alfeñique. Teniendo en cuenta que la novela se ubica en la Europa de
entreguerras, uno puede figurarse a quién se refiere.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ares,
el dios griego de la guerra, tenía dos hijos gemelos con los que iba a la
batalla: Deimos y Fobos, el “Terror” y el “Pánico”.</span></span></i><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">
Contra ellos será casi imposible estabilizar a un paciente, cuya consistencia,
o inconsistencia, mental hemos conocido a través de su voz. A partir de estos
mimbres se teje un texto en el que lo que prima es la lectura narrativa. La elaboración,
estructura y redacción que tienen, por primer objetivo, contar bien una
historia. Y así lo hace. Además, la novela versa sobre la frágil membrana que
separa la demencia de la lucidez, ese asunto que sigue siendo inagotable.</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-91771279058206681202024-02-22T15:00:00.000-08:002024-02-22T15:00:00.146-08:00MOÇAMBIQUE presentación<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Texto de presentación de 'Mozambique'</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPEbUgTbeP3xThKGoCzXLRfJS7DpHJG_7jZlUbB_Gn1MYxQZljdnq0nC9BVDRcWUpCxraCPtsQifIFolQ5POa-19TjJSgjueuiHOAGWg0Ua7PJRP_oBuLQOqUCtMw93zIjVnfYaMNZqCgQHj7WoRM2vCkpbVLRLn5jy3eu07ScuPfv2gbg4ygobaVYChw/s1780/VDI_mozambique_cover_ok.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1780" data-original-width="1200" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPEbUgTbeP3xThKGoCzXLRfJS7DpHJG_7jZlUbB_Gn1MYxQZljdnq0nC9BVDRcWUpCxraCPtsQifIFolQ5POa-19TjJSgjueuiHOAGWg0Ua7PJRP_oBuLQOqUCtMw93zIjVnfYaMNZqCgQHj7WoRM2vCkpbVLRLn5jy3eu07ScuPfv2gbg4ygobaVYChw/w270-h400/VDI_mozambique_cover_ok.jpg" width="270" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El
sueño del hombre rico, no me cabe duda, es vivir donde sólo necesite unas
chanclas, un bañador y un plátano. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Esta
es una interpretación que deduzco a partir de aquella conocida frase de Blaise
Pascal: “La infelicidad del ser humano se basa en una sola cosa: que es incapaz
de quedarse tranquilo en su habitación”. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La
habitación del rico, por su parte, está poblada de lo que suponemos que son los
sueños de los pobres: un armario lleno de ropa de marca sin un solo botón descosido,
un cajón colmado de relojes de oro y llaves de coches deportivos, un cuadro de
Picasso, una cama de seis metros cuadrados con un espejo cenital, los suspiros
de las amantes que se largan al amanecer, un ventanal enorme con vistas a la
piscina y a la sierra verde por la que pasear a caballo, música de Vivaldi y
los pasos discretos de un mayordomo que le ayude a vestirse. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pero
¿para qué quiere uno a ese mayordomo si lo único que tiene que hacer es
colocarse el bañador? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">¿Cómo
va a echar de menos el ventanal, el cuadro o el espejo si tiene frente a él la
posibilidad no de poseer un trozo de mundo, sino la de pasear por todo el mundo
con los pies al aire gracias a las chanclas? <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">En
cuanto al plátano, nada hay de un dorado más puro y piadoso que esa pieza de
fruta, ni siquiera un Rólex de un millón de euros.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Que
el hombre rico viaje al lugar donde cree que la gente vive, románticamente, con
unas chanclas, un bañador y un plátano, es, en cualquiera de sus versiones, una
expresión más de colonización, ese mal del que el deseo de ser mestizo nos
indica que debemos, que deseamos escapar. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">En
cierto sentido, podríamos decir que el único viaje auténtico que queda es el
que se produce en dirección opuesta, el de quien migra desde un campo de
refugiados en Afganistán o desde el corazón de las tinieblas, atravesando,
durante años, todos los infiernos. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Uno
no tiene ninguna gana de sentirse culpable, pero hasta ir a Mozambique con una
mochila escolar en la que se esconden dos calzoncillos, tres libros, una caja
de paracetamol y una minúscula cámara de fotos, sin intención de acercarse a
los parques nacionales para ver a las grandes fieras, deseando reproducir los
pasos por los mercados africanos al tiempo que maldice el color de la piel
porque le gustaría poder camuflarse en condiciones, es también colonialismo. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Tal
vez no sea un crimen imperdonable, no tanto como el turismo de masas, porque no
será necesario que el Dios que detuvo la mano de Abraham venga a detener los
propios pasos, pero tampoco basta con acumular buenos momentos para que uno
termine de sentirse bien.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">No
seamos absurdos: no vamos a flagelarnos, no somos abyectos ni despreciables.
“No se pude castigar lo que no se puede perdonar y no se puede perdonar lo que
no se puede castigar” dijo Iván a su hermano Aliosha en la conocida novela de
Dostoievsky, <i>Los hermanos Karamazov</i>. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Dostoievsky
entendía que el alma humana es una olla podrida cocinándose constantemente
dentro de un usuario, al que si sometemos a mucha presión pasará del llanto a
la carcajada, del navajazo al acto piadoso, de la blasfemia al rezo. No vamos a
castigarnos por todo ello, y lo mejor que podemos hacer es perdonárnoslo.
Dostoievsky, todo hay que decirlo, no lo hacía, y ese era el fundamento de su
literatura.</span><span face="Calibri, sans-serif" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">En
realidad, el viaje, como la literatura, debería ser una cuestión de justicia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Elimino
el turismo de la ecuación, entendiendo a este por mero desplazamiento y
alojamiento durante un periodo no muy largo de tiempo, y me quedo con otras opciones
de viaje, como la del cronista, el cooperante o el antropólogo, que tienen o
deberían tener fundamentos de justicia. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Todos
ellos buscan entender y explicarnos lo que sucede en los lugares a los que
viajan, aunque nosotros sabemos que nadie nos lo explicaría mejor que los
habitantes de allí, y por ese motivo queremos tanto viajar. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Pero
retomo la afirmación que expuse un poco más arriba: el viaje, como la
literatura, debería ser una cuestión de justicia: y la justicia es una cuestión
de armonía. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Estamos
acostumbrados, desde el mundo occidental, desde el mundo del colonizador, a identificar
justicia con venganza, con represalias, con castigos que satisfacen la lógica
del dolor, cuando el castigo no colmará jamás nuestras expectativas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">La
armonía, por su parte, adquiere una forma concreta ante nuestros ojos, esa que
llamamos vida. Y, al fin y al cabo, es la vida lo que salimos a buscar cuando nos
largamos de viaje.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">En
alguna parte he leído que de haber dispuesto de un póster con una imagen de los
mares del Sur en el cuarto de la pensión donde se suicidó, Cesare Pavese no
habría ingerido los dieciséis frascos de somníferos con que se fue directo a
encontrarse con los rinocerontes de la noche. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">No
exageremos. Para poder perdonarse no hace falta ni la agonía de los personajes
de Dostoievsky ni el recurso final de Pavese. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">A
veces basta con recordar los senderos por los que uno caminaba cuando era niño,
en los que se cruzaba con adultos que le sonreían. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">El
perdón consiste en no reducir la propia vida a actos que creemos imperdonables,
y que en demasiadas ocasiones los demás ni siquiera se dieron cuenta de que
sucedieron. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">No
hace falta misericordia, basta con la buena memoria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">La
memoria lo es todo para mí. Esa es la máxima que, como todo buen hombre
contemporáneo, tengo escrita en un post-it pegado a la pantalla del ordenador. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">En
cuanto al viaje, tengo la impresión de que para perdonarnos todo lo de colonial
que supone basta con pensar que no lo hemos ejecutado por el más banal y sucio
de los motivos, que es el dinero. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Aunque
bien es posible que lo hagamos por el antónimo del dinero, cuya configuración
desconozco hasta no ser capaz de ponerle nombre, pero que consiste en
demostrarnos que se puede vivir dependiendo solamente de unas chanclas, un bañador
y un plátano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><span face=""Calibri",sans-serif" style="line-height: 150%;">Moçambique,</span></i><span face=""Calibri",sans-serif" style="line-height: 150%;">
escrito con ce con cedilla, para diferenciarlo un poco del país, es un libro
destilado, tamizado, filtrado y revelado, en el sentido en que se revelaban las
fotografías no hace tanto tiempo, en una sala oscura con una luz roja. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Es
un libro de grabados, de instantes, de apariciones, porque es imposible
concentrar toda la sustancia que compone un lugar de destino, pero sí es
posible escribir los sueños. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">¿Qué
sentido tiene soñar? La respuesta es sencilla: uno desconoce el antónimo del
dinero, pero sí sabe cuáles son los antónimos de sueño: cáncer, covid, disparo,
mordisco, atropello o psicopatía, por ejemplo. Todos ellos son mensurables, podemos
medirlos, como se pueden medir los muertos que provoca una bomba. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">El
bien, como los sueños, es inconmensurable: no sabemos cuántas vidas han salvado
los ramos de flores, la música de Mozart o la poesía de Walt Whitman. No
sabemos cuántas vidas ha salvado destilar con la memoria los mejores momentos
de una visita a un mercado africano, a pesar de los pasos coloniales. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;">Espero
que algo de eso se respire a través de las páginas de <i>Moçambique</i>. Muchas
gracias.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-family: georgia; font-size: medium; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span face=""Calibri",sans-serif" style="font-size: 12pt; line-height: 150%;"><o:p> </o:p></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-39514386541127071992024-02-16T22:29:00.000-08:002024-02-16T22:29:23.977-08:00EL HOMBRE AL QUE YA NO LE GUSTABAN LOS GATOS<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El
hombre al que ya no le gustaban los gatos</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Isabelle
Aupy</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción
de Jean-François Silvente<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Rayo
Verde</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona,
2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">125
páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZEpqwr-I9O_xHKrZipWjCv2ndwz2T_22VuinL-2dk03tKgjgIZhFJNPfdMhRnvCILJS5ZBPJyg8wzh4R7Qbk7KIjLm93cnNac_w2p8ZeRrUfBKEkdJbMhPHY3QRY0fWqqiDljFEW-1vLNqAm6RvoOxUYVT9xvEnIixjj_mNPSz2Z3vMi8oNJrWetqgPs/s300/portada-El-hombre_UDL-189x300.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="189" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjZEpqwr-I9O_xHKrZipWjCv2ndwz2T_22VuinL-2dk03tKgjgIZhFJNPfdMhRnvCILJS5ZBPJyg8wzh4R7Qbk7KIjLm93cnNac_w2p8ZeRrUfBKEkdJbMhPHY3QRY0fWqqiDljFEW-1vLNqAm6RvoOxUYVT9xvEnIixjj_mNPSz2Z3vMi8oNJrWetqgPs/w252-h400/portada-El-hombre_UDL-189x300.jpg" width="252" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Hay
un deseo común, el del exiliarse a una isla en la que puedas encontrarte con buena
gente, y sólo con buena gente, y desde allí construir una sociedad con reglas
propias en la que lo bueno campe a sus anchas. Para ser feliz uno debe
aislarse. Este planeta ofrece toda una caterva de versiones agresivas con las
que acosarnos y lo común, al menos entre la gente sana, es hacer por evitarlas.
Luego están los que padecen trastornos mentales que acuden a ellas como el toro
al capote, embistiendo, pero siempre será mejor tratar de evitarlos, porque la
reeducación pertenece al mismo territorio de ficción que los marcianos y los
monstruos de siete cabezas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Esa
isla anhelada es la que crea Isabelle Aupy (1983) en <i>El hombre al que ya no
le gustaban los gatos</i>. Pero no todo puede ser felicidad sin interrupción. Los
queridos habitantes de la isla saben que lo que importa es la solidaridad,
forjada en la empatía. Hasta que algo queda distorsionado por la repentina
ausencia de gatos, que serán sustituidos por perros a los que el distribuidor
de animales se empeña en llamar gatos. Entonces se produce el desencuentro con
el protagonista, que se niega a embarcarse en la corriente, a pesar de
reconocer los beneficios que tener mascota genera. Pero esos beneficios no son
exclusivos de quien profesa cariño por las mascotas, pues son humanos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Aupy
construye una novela sencilla, breve, casi juvenil, a la que da empaque la
lectura metafórica: está en nuestra mano construir los afectos o construir con
los afectos. En ese sentido, la obra está llena de humanidad, del tipo de
humanidad que nos hace sentir libres e inocentes. El mensaje está bastante claro:
la bonhomía es lo que nos define como personas, y está en nuestra mano
elegirla, como podemos elegir vivir sobre la pierna que tenemos o sobre la que
nos falta en caso de que nos amputen la que se ha roto. Estamos ante una
hermosa novela, pequeña, pero hermosa.</span><span style="font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-54687883725277386182024-02-01T15:00:00.000-08:002024-02-01T15:00:00.137-08:00EL PAISAJE VACÍO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El paisaje vacío</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Ricardo Martínez Llorca</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Debate</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Premio Jaén<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">160 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_h6CaGOL5jRK7mzH1R5ZRkXiIgxgy_0uCBdpvA-v9QtZL8RFH-4m7C9M0MEOTK3QcRHwWpbipQFqazRPI44NgmOKqWA-kQX4EfBx6ihrOwTo1f648al_SNjnAixwjR9MXaLgcSRu71DJjeQLLiAsNW_5b852T1m3suj10430o8zmMMbXiiBgZ1TShfs/s1001/paisaje.jpeg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1001" data-original-width="715" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0_h6CaGOL5jRK7mzH1R5ZRkXiIgxgy_0uCBdpvA-v9QtZL8RFH-4m7C9M0MEOTK3QcRHwWpbipQFqazRPI44NgmOKqWA-kQX4EfBx6ihrOwTo1f648al_SNjnAixwjR9MXaLgcSRu71DJjeQLLiAsNW_5b852T1m3suj10430o8zmMMbXiiBgZ1TShfs/w286-h400/paisaje.jpeg" width="286" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Por Asunción Escribano<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">No siempre la literatura
traslada a mundos idealizados que cuentan historias ajenas y de lectura
agradable. Con frecuencia la novela nos muestra la cara más árida de la
realidad, que aunque no se conozca existe. Fue así como hace medio siglo Cela
parió <i>La familia de Pascual Duarte,</i> inaugurando un nuevo modo de narrar
en nuestra literatura.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ahora Ricardo Martínez
Llorca ha publicado <i>El paisaje vacío,</i> su segunda novela y con la que ha
conseguido el Premio de Novela Jaén 2001. Es una obra teñida de realismo social
y existencialismo a la vez, en la que nos presenta, con precisión y hábil
técnica narrativa, cuatro modos diferentes (uno por capítulo y narrador) de
contar una historia y de habituarse al tiempo y a la vida. La obra muestra una
atronadora carencia de diálogo, como si el desierto en el que transcurre la
trama sólo permitiese la reflexión cansina de la primera persona. Se ve así que
Martínez Llorca es un escritor artesanal, que mide palabras y frases para
edificar párrafos sin resquicios; una escritura sólida, en definitiva,
infrecuente en autores jóvenes.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La acción se desarrolla
en una aldea africana, calificada por uno de los personajes como ‘el reverso
del paraíso’, en la que confluyen tres personajes desarraigados cuyas vidas se
funden coincidiendo en la tragedia con la que finaliza la obra. La densidad de <i>El
paisaje vacío</i> es, sin embargo, una realidad muy alejada de las 160 páginas
que ocupa, pero tal verdad el lector sólo la aprehende internado en la jungla
que el autor crea con frases que hay que comprender para pasar a la siguiente,
espesura de palabras con densidad de Amazonia. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Se describe un mundo
donde la esclavitud es un hecho real. Un volver a describir al hombre en situación
límite, tal y como lo presentaron Conrad o Camus en sus principales obras, y
cuya evocación con frecuencia nos eriza el vello a lo largo de la lectura de <i>El
paisaje vacío</i>. Si existe algo de autobiográfico sólo el autor lo sabe. Pero
ante una gran novela como esta, eso es lo de menos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Creo que Ricardo Martínez
Llorca me permitirá, precisamente, unas palabras de Cela leídas en un diario y
que recuerdo ahora, recién concluida la lectura de <i>El paisaje vacío:</i> “Un
escritor debe denunciar el mal, pero debe denunciarlo de manera artística”.
Quienes lean esta extraordinaria novela sabrán a qué me refiero.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-69026100053571894032024-01-31T15:00:00.000-08:002024-01-31T15:00:00.133-08:00CINTURÓN DE COBRE<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Cinturón de cobre</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Ricardo Martínez Llorca</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Pre-textos</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">186 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"></span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpGr92GX0sMfrNnvWaNsUhd0tDRLw9rDNJNhGoV34vDibaKChgkdap4fRDyoDZHi_lQIzYCljLvFtpE1CaAcico437BQtK5ZYN2gNFDGdBXJO2In49TIA5HdovSdgdcuEV0G0IRPQj1mAXm4G6aCSMY0JQaPD56popBeZNmS4882wQ_EYZHRez3xNXetg/s1000/cinturon-de-cobre.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="659" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpGr92GX0sMfrNnvWaNsUhd0tDRLw9rDNJNhGoV34vDibaKChgkdap4fRDyoDZHi_lQIzYCljLvFtpE1CaAcico437BQtK5ZYN2gNFDGdBXJO2In49TIA5HdovSdgdcuEV0G0IRPQj1mAXm4G6aCSMY0JQaPD56popBeZNmS4882wQ_EYZHRez3xNXetg/w264-h400/cinturon-de-cobre.jpg" width="264" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /> </span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Por Nicolás Miñambres<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Después de la publicación
de <i>Tan alto el silencio,</i> Ricardo Martínez Llorca retorna a la literatura
con un libro de viajes de concepción muy personal, del que no están ausentes
las relaciones con Joseph Conrad y Paul Bowles. Las páginas finales de la obra
ofrecen un curioso epílogo, guiño amistoso para el lector, que no sabe muy bien
qué pensar de la autoría de la obra. En el fondo todo parece un simbólico
homenaje a Carlos, ese amigo que, entregado a la pasión africana, es el alter
ego del autor, su mentor y el símbolo de lo que tiene que ser el verdadero
compromiso con otras tierras. Si olvidar su importancia como <i>creador</i>
literario.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><span style="line-height: 150%;">Cinturón de cobre</span></i><span style="line-height: 150%;"> (título de una curiosa polisemia que
no escapará al lector atento) está planteado como un diario que refleja las
experiencias africanas en Zambia vividas por el autor desde julio de 1995 a
setiembre de 1996, momento en que el autor comienza a perfilar un nuevo viaje.
Lejos de la concepción tópica de este género literario, las páginas de <i>Cinturón
de cobre</i> avanzan con un ritmo muy especial. El escritor no se limita a
reflejar de forma aséptica la realidad africana. Una sensibilidad muy personal
le lleva a acercarse a la realidad de Zambia en actitud apasionada. Contempla,
pero sin distanciamiento, tratando de imbuirse del espíritu de estas tierras,
intentando ahondar en el misterio que las rodea. En esta actitud está la clave
del afán por reflejar en estas notas la visión legendaria, próxima a los mitos
que han ido forjando el carácter y las actitudes de las criaturas que conoce.
El ser humano será visto como paradigma de actitudes universales, que van desde
la ambición desmedida a la pobreza más heroica. Los distintos tipos reflejados
en este sosegado cuaderno de bitácora son, por encima de su personalidad, el
reflejo de la realidad que vive este país de Zambia. De ahí que la mayoría se
transformen en símbolos que para el lector suponen actitudes de simpatía o rechazo.
<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La peculiar visión de la
realidad africana descrita en muchos casos con rasgos de gran plasticidad, hacen
de <i>Cinturón de cobre</i> una obra que mantiene el interés que el lector
siempre espera de este género de obras.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-42855006197526525382024-01-30T19:56:00.000-08:002024-01-30T20:00:32.151-08:00VALENTINO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Valentino</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Natalia Ginzburg</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Andrés Barba<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Acantilado</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona, 2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">74 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVxHtyNTgnHFqbzwlsEj0IcqIi3-GVQ_TPDQY0zRU1U41R32KFoy7eUuUBslPavrfrJU5lgSC_nbnaeU0US44r7le47xoWrXT9wg6WLVSNaJvy1nbhtDjg0NSbBMt5htZKqMoC3sKwMrjBM8Oy5gK2uGoVZIeuhcTiOtVe9f-DiE9H5TBfRWS5zCo4dak/s900/edition-142874-236x36.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="900" data-original-width="600" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVxHtyNTgnHFqbzwlsEj0IcqIi3-GVQ_TPDQY0zRU1U41R32KFoy7eUuUBslPavrfrJU5lgSC_nbnaeU0US44r7le47xoWrXT9wg6WLVSNaJvy1nbhtDjg0NSbBMt5htZKqMoC3sKwMrjBM8Oy5gK2uGoVZIeuhcTiOtVe9f-DiE9H5TBfRWS5zCo4dak/w266-h400/edition-142874-236x36.jpg" width="266" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Ni el hedonismo es bien
querido ni se considera de recibo sostener, por encima de todo, que hemos
venido a sufrir a este valle de lágrimas. Es cierto que el placer nos salva,
pero el placer no es tumbarse todo lo largo que uno es para no hacer nada,
creyendo que los segundos son sorbos de licor. Si uno no actúa, la vida te
depara momentos, sí, pero muy pocos y de esos que apenas sirven de nada. Por
otra parte, uno debe marcar perfil y no limitarse a ser lo que los demás han
esperado de él. Dicho de otro modo, el personaje central de esta novela corta,
Valentino, es un adolescente que se enroca en la adolescencia creyendo que así
es como mejor le va a tratar la vida.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Narrada desde la
perspectiva de su hermana pequeña, <i>Valentino</i> nos cuenta algo más que la
historia de un muchacho que no cumple las expectativas que tenían puestas en él
sus padres y se traba en un matrimonio a contracorriente: una mujer poco
agraciada, mayor que él, pero con dinero, será lo que le sirva para justificar
su abulia. En realidad, <i>Valentino</i> es un retrato de familia en el que se
refleja que esta es a la vez esencia vital y farsa. La vida que surge en el
seno de esta familia es incómoda, pero nuestra narradora va recogiendo los
cambios contantes de percepciones, los vaivenes, los movimientos de péndulo. El
personaje central, su hermano, es narcisista y egocéntrico, y parece más un
lastre en la existencia de los demás que un motor, pero no deja de ser el
hermano, el mediano entre dos muchachas, y dado que los padres ya no están, y
él no va a cuidarlas, como hubiera deseado el padre que aspiraba a que su hijo
fuera médico, deberán hacer girar sus vidas alrededor de él. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Con un buen hacer sobrio,
demostrando que estamos acostumbrados a llamar estilo al exceso de estilo, Natalia
Ginzburg (Palermo, 1916 – Roma, 1991) nos demuestra que lo universal se destila
en las pequeñas historias. <i>Valentino</i> es una minúscula obra maestra, si
se nos permite la expresión.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><br /></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-69148391941626150892024-01-26T03:43:00.000-08:002024-01-26T03:43:03.949-08:00HASTA DÓNDE LLEGA LA LUZ<p style="text-align: right;"> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Hasta dónde llega la luz</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Sabrina Imbler</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Sandra Caula<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Big Sur</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Barcelona, 2023<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">266 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"></span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgV7DTtzGUTwazccZf8Jg2IcErJPmjLCqCxiQiCbntoOMajlvbMPLZvFcNqjlJYoPuSnbaz5I5I_PdsxsnZJOBFaNPPoDblJdB9NkAq6ECmXKnTttnW9rpOM5Mdkg2eMsL-HxFTU38cNXkyXYtCibKGRpGzoIGFzJh7YU9FJ4JDy5OCBEoHdxZoOa6eNw/s1330/Cubierta-hasta-donde-llega-la-luz.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1330" data-original-width="827" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgV7DTtzGUTwazccZf8Jg2IcErJPmjLCqCxiQiCbntoOMajlvbMPLZvFcNqjlJYoPuSnbaz5I5I_PdsxsnZJOBFaNPPoDblJdB9NkAq6ECmXKnTttnW9rpOM5Mdkg2eMsL-HxFTU38cNXkyXYtCibKGRpGzoIGFzJh7YU9FJ4JDy5OCBEoHdxZoOa6eNw/w249-h400/Cubierta-hasta-donde-llega-la-luz.jpg" width="249" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /> </span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Bajo la superficie del
mar hay un mundo muy intenso lleno de monstruos. Las criaturas que allí habitan
tienen costumbres y modos de supervivencia que dejan en pañales la imaginación
del más creativo autor de ciencia ficción. Cuando parece que ya nada puede
sorprendernos, aparecen los pulpos, las medusas, las anémonas, los peces de los
arrecifes, las grandes bestias o los cangrejos abisales, y nos dejan con el
cerebro hecho papilla: ¿cómo es posible que la vida haya llegado a dotar a un
ser casi sin cerebro de unos recursos tan brutales, tan enigmáticos, tan fantásticos?
En realidad, bucear dentro del alma humana se podría asemejar a la exploración
submarina: uno nunca termina de sorprenderse, ni siquiera cuando el alma en el
que se sumerge es la propia. Un psicoanálisis en condiciones es eterno, es como
el mapa que ideó Borges, en el que su autor, empeñado en reproducir cada
accidente geográfico, elabora un mapa del mismo tamaño del territorio que refleja.
Es decir, para elaborar un psicoanálisis en condiciones, cada segundo de terapia
debería equivaler a un segundo de lo vivido.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pero eso no significa que
uno deba resignarse. Hay posibilidades de estudiar qué nos ha construido, cómo es
que nacimos siendo lo que somos y cómo descubrimos lo que somos. Hay opciones para
facilitar nuestro autoconocimiento y la integración consecuente, no
engañándonos a nosotros mismos. El tema es la identidad, pero esto va más allá
de un proyecto literario, aunque apunte a psicoterapia: se trata de reconciliarse
con todo, empezando por el yo, para así poder vivir sin escollos o reduciendo
los escollos a lo exterior. Nada de generar más resistencias a partir de ahora.
Lo que hace Sabrina Imbler es asombroso, tanto como las criaturas con las que
trata, a las que estudia, las que elige. Cada una de ellas, desde el gusano al
esturión, desde la sepia al cachalote, es vista a través de una peculiaridad
con la que se identifica: el físico extravagante, la relación social, la
adaptación a la ausencia de luz, las formas de sexo, etc., y al mismo tiempo va
exponiendo cómo ella se descubre, descubre su género queer, su no inclusión en
la norma, su mestizaje, su filiación, y así va reconciliándose consigo. La
estrategia es alternar párrafos, y nos deja a nosotros que establezcamos los
hilos que enganchan a unos y a otros. Y las conclusiones pasan por aceptar que
cada individuo es un océano. Y que la propia Imbler representa uno de los
océanos que más nos podrán llamar la atención. El libro es, digámoslo sin
miramientos, delicioso. Es una delicia para los oceanógrafos, para los psicólogos,
para los que buscan integración, para los que no se atreven a definirse, para
los cobardes y para los valientes. Es una de las mejores lecturas con las que
comenzar el año y no nos va a abandonar fácilmente.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-39615493851109378402024-01-22T15:00:00.000-08:002024-01-22T15:00:00.141-08:00LA LLAMADA<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">La llamada</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Leila Guerriero</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Anagrama</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Enero, 2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">430 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2hXsd686NAcsxIsV-UkDJMmdTg7G653uZ2MJDytxI6wDKyTwciO3ZuCotsIUN_TITHpEA7txS5iRdNRoCewsDgkCiSracMqAxQbB6SgKwm0EoTk4z2aoPHaymPmKcR_EE8uGz7TZA1da-aXcn8cp_w3gtM5lK0z6h3b0dn92Ngk1DaDZ2q-WElk3YkiE/s2598/b082a4ee05627055ff7af0653c1ef97f536a23f7.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2598" data-original-width="1654" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2hXsd686NAcsxIsV-UkDJMmdTg7G653uZ2MJDytxI6wDKyTwciO3ZuCotsIUN_TITHpEA7txS5iRdNRoCewsDgkCiSracMqAxQbB6SgKwm0EoTk4z2aoPHaymPmKcR_EE8uGz7TZA1da-aXcn8cp_w3gtM5lK0z6h3b0dn92Ngk1DaDZ2q-WElk3YkiE/w255-h400/b082a4ee05627055ff7af0653c1ef97f536a23f7.jpeg" width="255" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">La quijada de asno que
utilizó Caín para acabar con la vida de su hermano no se halla enterrada en
ningún lugar arqueológico, sino que se encuentra sobre la tierra, apenas
recubierta de una pátina de polvo. En realidad, ese asesinato ha ocurrido hace
muy poco. No hay que excavar muy hondo para llegar hasta las pistas que nos
hablan del crimen. De hecho, puede bastar la propia memoria, sin recurrir a la
que nos prestan los viejos testimonios encerrados en los libros, para
certificar el homicidio. No es necesario revisar la época en la que nos
parecíamos a los chimpancés para hablar del odio entre hermanos, ni referirnos
a los restos de alguien tan querido por todos como fue Antonio Machado,
enterrados en Colliure, para dar fe de lo que supuso esta violencia. Nuestros
muertos nos acompañan, como nos acompañan nuestras derrotas. </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Yo sé (todos lo saben) que la derrota tiene una dignidad que
la ruidosa victoria no merece</span><span style="line-height: 150%;">», sostenía
Borges, en una frase que se cita en algún momento de esta obra, <i>La llamada</i>.
Es parte de una selección de citas que Leila Guerriero (Argentina, 1967) extrae
de los cuadernos juveniles de Silvia Labayru, la mujer retratada a lo largo de más
de cuatrocientas páginas.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">A la cita de Borges le acompañan versos de
Neruda, de Juan Gelman, o aforismos como este de Machado: «En caso de vida o
muerte se debe estar siempre con el más prójimo». Estas citas deberían haber
servido para que una muchacha de poco más de veinte años aprendiera a
reconciliarse con la vida tras su paso por un centro de tortura, en la etapa en
que Argentina sufrió una dictadura militar. Uno acude a la lectura de este
largo perfil pensando que se va a encontrar con una nueva explicación de la segunda
parte de la década de los setenta, y principios de los ochenta, y se encuentra
con un texto llenísimo de preguntas. Guerriero se propone hablar acerca de una
persona, hija de militar, montonera por elección, violada en prisión
reiteradamente, apartada de su hija, exiliada en España y marginada por
sospechas de la comunidad en el exilio de colaboracionista, pero sobre lo que
versa la obra es acerca de la sensación de que una persona no se termina nunca.
Cualquiera de nosotros puede ser un océano, que es imposible terminar de
conocer, y durante la estancia junto a él no cesan de surgir preguntas. Decimos
preguntas, porque hay muchas ganas de profundizar en la esencia de lo que sea
que nos hace humanos, y no dudas, porque no se trata de dilucidar nada. A la
hora de la verdad, lo que nos vincula a los demás es esencialmente reconocer en
ellos un sustrato de humanidad. Pero ¿cómo definir en qué consisten los rasgos
de humanidad? Guerriero no se plantea responder, pero sí nos deja deducir que
debería encontrarse en el polo opuesto de crímenes como la violación o el
linchamiento. ¿Cómo medir el efecto de la humanidad? Damos por supuesto que eso
también sería imposible, pues podremos conocer el número de personas que han
sido violadas o ajusticiadas, pero no a cuántas han salvado las caricias.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Serán las caricias, que Silvia Labayru encuentra
en los brazos de un antiguo amor, el amor que ha sobrevivido al tiempo,
redescubierto con más de sesenta años, las que tengan efecto salvífico. A lo
que cabe añadir la amistad, que se expresa tanto por boca de la protagonista
como a través de los testimonios de quienes la han conocido. Mientras tanto,
vamos conociendo la imposibilidad de la victoria, de tener una existencia maravillosa,
porque vivir puede ser una barbaridad. De ahí esa constante, que va saltando de
vez en vez a las páginas del libro, de asistir a gente que se agarra a clavos
ardiendo para evitar caer en los precipicios. Uno puede figurarse un futuro y
sembrar considerando que así la cosecha será positiva, pero, a la hora de la
verdad, sólo cabe resolver el día actual. Ahí delante no hay nada.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Este perfil, largo, como ya hiciera en <i>Opus
Gelber,</i> nos lleva a múltiples consideraciones acerca de la necesidad de
relatar la vida de los demás. La primera sería desde dónde exponerla. No cabe
ocultar la voz del cronista. Guerriero lo sabe y cuando no le queda más remedio
que hacerse presente, la oímos hablar como si se estuviera disculpando, de ese
carácter es su discreción: «No hay manera —yo no la encuentro— de pedirle
detalles sobre eso», dice, tras comentar que un militar y su mujer la violaron.
«Hay en la imagen algo estremecedor y delicado», define así una fotografía de
ella con su hija. O esta cita más extensa: «Entonces, a lo largo de cierto
tiempo, nos dedicamos a reconstruir las cosas que pasaron, y las cosas que
tuvieron que pasar para que esas cosas pasaran, y las cosas que dejaron de
pasar porque pasaron esas cosas. Al terminar, al irme, me pregunto cómo queda
ella cuando el ruido de la conversación se acaba. Siempre me respondo lo mismo:
“Está con el gato, pronto llegará Hugo”. Cada vez que vuelvo a encontrarla no
parece desolada sino repleta de determinación: “Voy a hacer esto, y lo voy a
hacer contigo”. Jamás le pregunto por qué».<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La segunda consideración de la que queremos
dar cuenta tiene que ver con el nerviosismo. Guerriero elige una fragmentación
intencionada, como si nos indicara que un retrato no puede tener la continuidad
de un guion cinematográfico, la redondez de una novela breve. Ese nerviosismo
consigue implicar al lector. Vamos sacrificando lo que podría haber sido una
biografía escrita con el pulso de una novela, para irnos presentando un puzle
que debemos completar, de salto en salto, en una estrategia que no nos permite
relajación. No habrá nada semejante a implicaciones emocionales transgresoras,
a pesar de que la biografía de Silvia pudiera dar lugar a ello, por lo que
confiamos en ese estilo, depurado y vibrante, para mantenernos atentos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La siguiente consideración que se nos ocurre
para por la necesidad de terapia, de confesión, de crónica, de relato. Silvia
se formará como psicoterapeuta, aunque jamás llegue a ejercer, y su pareja de
madurez lo hará con un corte lacaniano. La pretensión y el éxito de las
técnicas de psicoterapia podrían consistir en que al resultar imposible
reconciliarse con el pasado, al menos sí podremos hacerlo con el relato del
pasado. Ese relato que Silvia parece no querer ocultar y ha repetido en varias
ocasiones: «Al leer sus testimonios ante la justicia —articulado, altivos,
irónicos, inteligentes, seguros, enfocados, construidos con un léxico que
proviene de una vida entera de lecturas que incluyen la ficción, la poesía, el psicoanálisis,
el ensayo—, compruebo —con resquemor— que me dice lo mismo, y de la misma
forma, que ha dicho antes a fiscales, abogados y jueces». Pero todos sabemos
que los hombres de leyes no son los mejores psicoanalistas. Lo que parece
necesitas Silvia, y por extensión Leila, es un lector. Y todo parece programado
para que la obra la lean ciertos lectores. No es frecuente escribir para el
lector en abstracto, pero sí escribir pensando que esta parte, o esta otra, te
gustaría que la leyera tal o cual persona.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Esto nos lleva a pensar en que el perfil
resultante, por su extensión, es una obra que podría ser una biografía, se
caracteriza por la consciencia de estar participando de ella de los personajes.
Quienes dan la información para construirla son autores, tal vez a su pesar,
tal vez por su gracia, a través de quien lleva la batuta de la reconstrucción,
que es Leila Guerriero. Así se consigue imprimir mucha vitalidad al texto, que
da la sensación de estar vivo en un grado que muy pocas veces habíamos leído, independientemente
del género de la obra. Un año y siete meses de entrevistas tienen como objetivo
una implicación emocional de la que podemos deducir una enseñanza muy básica:
lo que importa es ser piadoso, benigno, bueno. «Todo está lleno de luz y de
tiempo», dice Leila.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">«Uno de los grandes méritos de Silvina es
haberse construido a lo largo de estos años el personaje que hoy tiene y la
persona que es», sostiene la autora. El personaje se tiene, la persona se es:
nosotros leemos pensando que nos hablan sobre personajes, como si nos enfrentáramos
a una novela, pero conviene recordar, de vez en cuando, que no es ficción. De hecho,
lo que importa de la ficción es la verdad, que es lo que se pelea y se
construye, algo también muy presente en este ejercicio de realidad que, por otra
parte, huye de los púlpitos donde consideramos que se ve reflejada la realidad
en el mundo contemporáneo: los parlamentos, los bares, los medios de
comunicación. Lo que podemos conocer será parcial, y esta parcialidad es la que
generará inquietud, que es lo que necesitamos para intentar seguir conociendo. Todo
esto subyace en este texto en el que no termina de haber héroes o traidores,
como podríamos esperar en una delación o una película de aventuras, relatos que
brotan del crimen. Este perfil nos lleva a cuestionarnos la interpretación, o
las interpretaciones, intentado evitar cualquier posible toma de partido, excepto
por la que posiblemente sea la única causa por la que merece la pena seguir respirando
mientras caminamos, que es la amistad, que va generándose entre la cronista y
la retratada. Esta obra, como la mayor parte de la producción de Leila Guerriero,
versa sobre la condición humana, colocándonos a todos sobre la superficie de la
tierra, condicionados por la única ley universal, que es la ley de la gravedad.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Fuente: FronteraD</i></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-35768067665158227612024-01-20T23:47:00.000-08:002024-01-20T23:47:52.129-08:00EL PRINCIPITO HA VUELTO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El principito ha
vuelto</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">María Jesús Alvarado</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Fotografías de Teresa
Correa<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Itineraria</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Las Palmas de Gran
Canaria ,2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">81 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"></span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihO6zU8i5sI3Jd94GlF2LsgqshIEsW2bKYMcjMyr5qZfzoZosNhlfqEP2GtMjJkCZt8jkQqeEIWusIwD_3k1ZxlGDJ9gcNQ-KUQ_0ixRjpmrRCDHoEPM_GeUSOcVKTT__pAlBwRrAL5o7bCH94__FrneRMa82EqvRZ6df24EhO3OYuLkcOWzu9lj3LUsA/s2535/Portada-el-principito.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2535" data-original-width="1650" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihO6zU8i5sI3Jd94GlF2LsgqshIEsW2bKYMcjMyr5qZfzoZosNhlfqEP2GtMjJkCZt8jkQqeEIWusIwD_3k1ZxlGDJ9gcNQ-KUQ_0ixRjpmrRCDHoEPM_GeUSOcVKTT__pAlBwRrAL5o7bCH94__FrneRMa82EqvRZ6df24EhO3OYuLkcOWzu9lj3LUsA/w260-h400/Portada-el-principito.jpg" width="260" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /> </span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El desierto puede ser el
escenario simbólico de la soledad, del olvido, de la pureza y hasta de la
muerte por abandono. Se trata de un lugar en el que nadie desearía vivir, o al
menos nadie que esté en eso que la condición media de la sociedad llama <i>su
sano juicio</i> (escrito así, en cursiva). Todos queremos largarnos a una isla
del Pacífico, donde la primavera sea eterna, la alegría una constante, la mala
leche no haya llegado todavía, como no han llegado los misiles ni la corrupción
económica. Pero todos esos males sí aterrizaron en los atolones del océano que figura
ser el paraíso. A donde no llegan es al desierto, por eso lo eligieron los
anacoretas, Paul Bowles. Por esa razón Antoine de Saint-Exupéry lo escogió como
escenario para el encuentro con su Principito, a pesar de haber atravesado uno
de los episodios más complicados de su vida como aviador sobreviviendo en uno
de ellos. En realidad, el desierto es calma y es observación.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El desierto es, como bien
indican las autoras de estos apuntes que están trazados con frescura, el lugar
en el que sentimos que estamos forjando el mundo con nuestra respiración, con
la mirada, con el oído o con el silencio, que ahí vienen a ser lo mismo. El
principito ha vuelto es un libro lírico en el que se explora qué tiene en común
el desierto con la persona que lo está conociendo. La sensación continua de
espera, el misterio que uno no quisiera resolver o el reconocimiento de la sencillez
que debe tener un hogar se deducen del texto, de los textos, que culminarán con
lo que más merece la pena en las jornadas que pasamos en este mundo chingón,
que es la amistad. Lo demás, como lo saben bien los habitantes del desierto, es
escribir en la arena garabatos que más tarde se llevará el viento.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-6721330862757445622024-01-19T15:00:00.000-08:002024-01-19T15:00:00.126-08:00TU NOMBRE<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: x-large;">Tu nombre<o:p></o:p></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Esther Yi</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Javier Calvo<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Aristas Martínez</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Badajoz, 2023<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">234 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoontT1Kvweyu1NUSjnAk86emQ01PWdbA2SIK5c0mJpdY7FweQTSSXb3tpYAO0-fIpg3ue2Y0iKVt8e_wwEF2RgQoq9Y9PDhyGPuoZrGbm5Peg7HaMHFdvOTISMfFcaefE5torPaapt8Mqb5DEABY_oe79kv7CH1qfvQYszcVjP7-K-OtsTlX05EuUNew/s1100/tunombre_mini.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1100" data-original-width="768" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjoontT1Kvweyu1NUSjnAk86emQ01PWdbA2SIK5c0mJpdY7FweQTSSXb3tpYAO0-fIpg3ue2Y0iKVt8e_wwEF2RgQoq9Y9PDhyGPuoZrGbm5Peg7HaMHFdvOTISMfFcaefE5torPaapt8Mqb5DEABY_oe79kv7CH1qfvQYszcVjP7-K-OtsTlX05EuUNew/w279-h400/tunombre_mini.jpg" width="279" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">Buscar a alguien que no
quiere que se le encuentre, o buscarse a sí mismo como resultado de esa búsqueda,
sin saber que tal vez sea eso lo que realmente uno está buscando, es un asunto
que ya habíamos leído en anteriores ocasiones, como en <i>Nocturno hindú,</i>
de Antonio Tabucchi. Esther Yi (Los Ángeles, 1989) vuelve a tomar en
consideración que este viaje atravesando los problemas de la identidad es el
gran asunto que deberíamos tratar, y gesta una primera novela con una potencia
que roza por momentos lo onírico, y que siempre nos mantiene en guardia. El
planteamiento de inicio nos lleva a sospechar que estamos frente a una obra que
se arrima a lo juvenil, al <i>fanfiction:</i> una chica se enamora
platónicamente de un miembro de un grupo musical de K-pop, y hasta emprende un
viaje a la Corea natal del cantante para intentar dar con él. Hay que advertir
que la familia de nuestra protagonista es también coreana. Pero enseguida
descubrimos que hay algo interesante en este cantante, que crea unas letras en
las que el enigma se combina con los giros literarios que nos hacen pensar.
Esos mismos giros, guiados por singularidades, dan pie a una voz que nos
desorienta constantemente, empujándonos a no perder detalle del texto: </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Quería darle a su mente un cuchillo de carnicero con el que
desprender todo pensamiento débil y conveniente. También quería arriesgarse a
la mayor confusión posible</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">, </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Mi cabeza se comportaba como si fuera
una persona en sí misma, una persona que sospecha que acababa de salir de la
penitenciaría, de tan independiente y hostil que era</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">El caso es que enamorada
de la ilusión, la muchacha emprende un viaje que dará pie a una estructura en
la que irá yendo de puerto a puerto, de encuentro a encuentro, siguiendo las
pistas que le dictan quienes le salen al paso. Se sabe divergente, hasta el
punto de confesar que ama con resentimiento, otra singularidad, y nos hace
someternos a una mirada de sensual contemplación. En realidad, nos está
llamando a considerar que esto que hemos construido con la percepción, y que
llamamos realidad, puede ser una secuencia de farsas, pero las necesitamos para
sostenernos. De ahí estas convicciones que sentimos, que provienen de la
necesidad de creernos la farsa para gestionar el desatino de vivir.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">Esther Yi separa amor de
enamoramiento y se pregunta de qué nos estamos enamorando, si es de la farsa o
es de la persona. A la hora de la verdad, se nos sugiere a través de la novela,
lo que hacemos es ir descubriendo sensaciones mientras recorremos el mundo,
experimentar, porque nuestra autora sabe, y nos lo demuestra a través del
parcial conocimiento de la protagonista, que sólo podemos concebir una parte,
que el todo es inmenso, de escala inhumana. </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Mis sueños ya opulentos de Moon</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">, define así su obsesión por una persona cuyo nombre no es
gratuito: luna, lunático, lunar… </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">La vacuidad espiritual de nuestro
consumo y de nuestra conversación, la tortura diaria de justificar nuestra
fraudulencia ética, el anhelo cada vez más intenso de amor en un mundo que
obstaculizaba sistemáticamente nuestra capacidad misma para experimentarlo…
entre toda esa desolación, ¿cómo podría alguien no pensar que la solución era
retirarse al otro lado de los muros del yo y volverse completamente singular?</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La novela nos plantea un
viaje y un sueño, y la imperiosa necesidad de vivir con ilusiones, pero
terminará por revelarnos algo diferente. No desvelamos nada sobre el final si comentamos
el shock emocional que produce darse cuenta de que en el futuro lo que nos
espera no es lo que preveíamos, afectado de nuevo por la ilusión, sino
degeneraciones, ocasos, tal vez ruinas. <i>Tu nombre</i> es una sorpresa dentro
del panorama narrativo, y un acierto a la hora de elegir la novela como nuestra
próxima lectura.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Fuente: Zenda</i></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-69441677152612879042024-01-15T22:58:00.000-08:002024-01-15T22:58:26.228-08:00DE UNA BATALLA PERDIDA<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">De una batalla perdida</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Svletana Aleksiévich</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Marta
Sánchez-Nieves<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Nórdica</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid, 2024<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">47 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXtJF11Vx-bElO7YCEd_IVv9CvnU96RlU3fkIpeehV6LbJAQ-VBPFQe4Z4czYoxUQsoIobtAItns9cOqYh-bwr2NmCRCVdJsTyx1RgaIY8D83bmKraEcnQ8MbZ2cdNFUP41EyewIBQLCxfl5upI3K48EKMgWizq53Pp9ZotYTG2smaBd30lGXfYm1N51k/s1129/978841973556.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1129" data-original-width="800" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXtJF11Vx-bElO7YCEd_IVv9CvnU96RlU3fkIpeehV6LbJAQ-VBPFQe4Z4czYoxUQsoIobtAItns9cOqYh-bwr2NmCRCVdJsTyx1RgaIY8D83bmKraEcnQ8MbZ2cdNFUP41EyewIBQLCxfl5upI3K48EKMgWizq53Pp9ZotYTG2smaBd30lGXfYm1N51k/w284-h400/978841973556.jpeg" width="284" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><i><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Pero, en nuestros
días, cuesta hablar de amor<o:p></o:p></span></span></i></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Un cuchillo sólo debería
servir para cortar el pan. Repartir el pan debería ser una de las expresiones
más hermosas de amor: uno se emociona cuando comparte desde el afecto. Pero al
descubrir las herramientas, incluidas las que sirven al amor, el hombre creó
también las armas. Así se han unido simbióticamente Eros y Thanatos, querer y
matar, a través los mismos objetos. Luego, eso sí, vinieron las sofisticaciones,
que terminaron en armas capaces de liquidar cien mil vidas en un único disparo.
Querer hablar de amor y encontrarse con las consecuencias de la guerra. En eso
ha consistido el proyecto literario de Svletana Aleksiévich, que tal vez sea la
escritora galardonada con el Permio Nobel más merecido desde William Faulkner. El
paisaje después de la batalla, las cenizas tras el desastre, son el sustrato desde
el que extrae literatura. Demostrar que sobre el esqueleto y entre el aire
quemado sobrevive la humanidad, su mayor logro.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Vivía en un país donde nos enseñaban a morir desde pequeños</span><span style="line-height: 150%;">»,</span><span style="line-height: 150%;"> dice la escritora bielorrusa en este <i>De una batalla
perdida</i>, que reproduce el discurso de la autora durante la entrega del Premio
Nobel. Nos recuerda que lo que importa es relacionarse, ser en relación con los
demás, con cada individuo y con el colectivo. Lo que se debe sentir, entonces,
es la pequeñez, darnos cuenta de lo minúsculos que somos si tenemos en cuenta a
todos los demás. De ahí que lo que importa sea la bondad, sea la solidaridad.
De ahí este proyecto literario que nos remite al tema sobre el que pretende
escribir: </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Nuestro principal capital es el sufrimiento. No el petróleo o
el gas, sino el sufrimiento</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">. Ser testigo y dar testimonio es su
particular manera de demostrarnos que no cabe rendirse, de demostrarnos que por
muy tarde que se esté haciendo, todavía estamos a tiempo de rescatar algo de
entre los escombros:<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">Varlan Shalámov escribió: “He participado en una enorme
batalla perdida por la renovación efectiva de la humanidad”. Yo recupero la
historia de esa batalla, de sus victorias y su derrota</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">. Y sus herramientas son las de la literatura, narrar
combatiendo con el tiempo, </span><span style="line-height: 150%;">«</span><span style="line-height: 150%;">al igual que el escultor con el
mármol</span><span style="line-height: 150%;">»</span></span><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">, sostiene. Svletana Aleksiévich sigue empeñada en
demostrarnos que la dignidad está a nuestro alcance, que para llegar a ella nos
bastan las manos y la voluntad.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1EuBDs_0yO-eVJkJ_mIat08qQDOLiL7MVFaU7206njIE2zGNzILnjlFRM94BCf5QEMvmVRQKRZtRcN8lnvMwqeEfvNvURCp1gzeiftKX_-N8-WKX5SRughe13tKWZydj52rNINSHn5uc76YNVjNe2PCbITR9ykT7HDPw0TLTVsFRTlEV1Rsahuf-LgIQ/s1350/Ilustracion02_IG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1EuBDs_0yO-eVJkJ_mIat08qQDOLiL7MVFaU7206njIE2zGNzILnjlFRM94BCf5QEMvmVRQKRZtRcN8lnvMwqeEfvNvURCp1gzeiftKX_-N8-WKX5SRughe13tKWZydj52rNINSHn5uc76YNVjNe2PCbITR9ykT7HDPw0TLTVsFRTlEV1Rsahuf-LgIQ/w320-h400/Ilustracion02_IG.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPqgQgZnM9g3I4iHPoM-DPqGjAeMDM54t6kklzJlMy8xk0D3PNgDGBIgJUfU-wRe9b4c70L5XfCs1BcC2JRadkadqWxpn5MFBflZqCdd4EhiRYTR_nZwE8slmHL_fT-vUMiLErobg0l8ZvRMbrBTuRYWO42xPp_4kBBuhu3iJEVFrbJ4oNvCwdHMr4x-E/s1350/Ilustracion05_IG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPqgQgZnM9g3I4iHPoM-DPqGjAeMDM54t6kklzJlMy8xk0D3PNgDGBIgJUfU-wRe9b4c70L5XfCs1BcC2JRadkadqWxpn5MFBflZqCdd4EhiRYTR_nZwE8slmHL_fT-vUMiLErobg0l8ZvRMbrBTuRYWO42xPp_4kBBuhu3iJEVFrbJ4oNvCwdHMr4x-E/w320-h400/Ilustracion05_IG.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJN4IMEVCqejXHJp9xJgNoLULe7Exxu0yij4gzC-Mfsna4EQbnh4UQ5Qk-vKogETPJzKPv9g8jk9-hIAUU1bxvDa6TJSVVNuOFQhMXOAXfsVuUvAYWKOGBl2wYyu50XQRdLw_ztzyKRCnqSajc46dkG2wxsaCcs3mnl4q9zqmFmlWfgxyv03MSrKlFC-U/s1350/Ilustracion06_IG.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJN4IMEVCqejXHJp9xJgNoLULe7Exxu0yij4gzC-Mfsna4EQbnh4UQ5Qk-vKogETPJzKPv9g8jk9-hIAUU1bxvDa6TJSVVNuOFQhMXOAXfsVuUvAYWKOGBl2wYyu50XQRdLw_ztzyKRCnqSajc46dkG2wxsaCcs3mnl4q9zqmFmlWfgxyv03MSrKlFC-U/w320-h400/Ilustracion06_IG.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-70518647515313557802024-01-15T15:00:00.000-08:002024-01-15T15:00:00.140-08:00HISTORIA DE UNA ISLA<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Historia de una isla</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Evgueni Vodolazkin</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Rafael
Guzmán Tirado<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Armaenia</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid, 2023<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">300 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3qM4DEkux5kKl67gZc3m9_gw8Of6D4oK7fRNMIyV2etqTT4SQN6obrmEOIc8arOk7IWv2DHKa3rrO2d4wmugYB-NF1x7k28nSFdFw8qPuuNyLZuYVQD_kCRuFRDdeTf1pfBS-kEqsqh705uaef-10hheyK6nCKpKvy8w9vPEeLhlTIshmToeM6XOoKE/s1257/9788418994425.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1257" data-original-width="832" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk3qM4DEkux5kKl67gZc3m9_gw8Of6D4oK7fRNMIyV2etqTT4SQN6obrmEOIc8arOk7IWv2DHKa3rrO2d4wmugYB-NF1x7k28nSFdFw8qPuuNyLZuYVQD_kCRuFRDdeTf1pfBS-kEqsqh705uaef-10hheyK6nCKpKvy8w9vPEeLhlTIshmToeM6XOoKE/w265-h400/9788418994425.jpg" width="265" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">En un momento de esta novela,
tan genuina como digna, varios personajes debaten acerca del significado de la
historia como disciplina de estudio: Uno de ellos sostiene que es la
descripción de la lucha entre el Bien y el Mal, añadiendo que puede
considerarse como acontecimiento histórico toda victoria de una fuerza sobre la
otra, ya que esas victorias determinan el estado espiritual de un pueblo. Sus
rivales dialécticos consideran que esta hipótesis es un error, pues la historia
refleja una cadena continua de causas y efectos, y que un acontecimiento
histórico es aquel que cambia el curso de la historia. El primer personaje sostendrá,
para sí, que estas cadenas se construyen solo a partir de eslabones que nos son
conocidos, mientras que la mayor parte de los eslabones están ocultos. Es una
gran manera de resumir la farsa de los estudios de historia, que no hablan
sobre la gente, sobre los efectos de acontecimientos o de luchas en las
personas, que son la mayoría de los pobladores del planeta y, por tanto,
quienes deberían determinar en qué consiste la historia. Basta de teatro
geopolítico, parece protestar Evgueni Vodolazkin (Kiev, 1964) en esta obra, <i>La
historia de una isla</i>. Y para ello elabora una parodia de historia de un
país que se inventa, próximo a Europa, pero lo bastante aislado por el mar como
para que pueda regirse por leyes que no son las mismas que condicionaron el
curso de los otros países del continente.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Este planteamiento
permite al autor una libertad creativa que comenzamos a reconocer desde el
primer apunte mágico, pues los sucesos no siempre van a tener la firmeza de la
realidad tangible. Aunque no será ahí donde más lo percibamos, pues el plan
narrativo que sigue supone la supervivencia de dos personajes a lo largo de 347
años. Esta pareja comenzará siendo la familia regente de la isla, pasará a
vivir en el exilio y regresará a su lugar, pero ya para vivir una coda a su
existencia. Sus voces se irán alternando con las de los cronistas que, estos
sí, se van sucediendo en la redacción del libro de la isla, a medida que van
falleciendo. Este libro, que se supone que es el que nosotros leemos, interrumpido
por las aclaraciones o interpretaciones, o por comentarios complementarios, de
los dos protagonistas, no está completo: comenzaremos sumergidos en una época
medieval, de miedo a Dios, en la que la fantasía podría ser un acontecimiento
que condiciona entonces, pero hoy sólo cabría interpretar como metáfora. Hay
misterios, pero estos lo que hacen es incrementar el ambiente de aventura con
el que se desarrolla el hilo narrativo, reflejando actos, sucesos, en los que
el único motor de conflicto es la ambición. No se pretende profundizar en el
alma humana individual, sino en lo que puede estar construyendo el alma de un
pueblo. Asistiremos a guerras, epidemias, revoluciones, sobre todo tras el paréntesis
de ciento cincuenta años que supone la desaparición de buena parte de la
crónica. Pasaremos del medievo a un mundo en el que hay bombas y cine.
Pasaremos de estar condicionados por la teología y el hombre pecador a una
suerte de presidencias encadenadas, condicionadas por lo más significativo de
cada regente o de cada momento: la apicultura, el petróleo, las revueltas, los
minerales y el comercio, o las decisiones electorales.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La atmósfera del libro
nos ubica en los límites de la cordura, tal vez porque el miedo es un factor
desequilibrante y no hay personaje que no tenga los pies pisando ese charco. Vodolazkin
ha querido meter todo el mundo y toda la historia de la región de Europa de la
que él procede, Ucrania, en una novela, y para ello ha recurrido a reducir el
espacio a una isla, porque cualquier otra escala más grande no sería una escala
concebible para quien se mueve en la propia del ser humano. Y así nos ha
regalado una de las novelas que debemos leer, porque su concepción queda fuera
de lo que estamos habituados, y Vodolazkin sabe manejarse en esos espacios como
si fuera él mismo el cronista real que asiste a la ficción.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Fuente: Zenda</i></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-52140054058593138842024-01-11T15:00:00.000-08:002024-01-11T15:00:00.346-08:00UN MANICOMIO EN EL FIN DEL MUNDO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Un manicomio en el fin
del mundo</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Julian Sancton</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de David Muñoz
Mateos<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Capitán Swing</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid, 2023<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">375 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1wWjNYrLa0Gocd8UbRo8AaJh5LoNP3yuEelFMLY36yT0_UuKcA17UH2OHT4aMGpOKvwFLIn-9Ejb2UD6f7vNNalZwktleoX2ei09-1kujG9tnb9ymKCh9OF2CXx6f8oBi9Zssnk_wP8qSopS3yJ1PsfVLQu7NPfgr3iuEbJOSVmeVrrwY7OuOWAnBtjA/s1500/Julian-Sancton-Un-manicomio-en-el-fin-del-mundo.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="961" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1wWjNYrLa0Gocd8UbRo8AaJh5LoNP3yuEelFMLY36yT0_UuKcA17UH2OHT4aMGpOKvwFLIn-9Ejb2UD6f7vNNalZwktleoX2ei09-1kujG9tnb9ymKCh9OF2CXx6f8oBi9Zssnk_wP8qSopS3yJ1PsfVLQu7NPfgr3iuEbJOSVmeVrrwY7OuOWAnBtjA/w256-h400/Julian-Sancton-Un-manicomio-en-el-fin-del-mundo.jpg" width="256" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">El problema es que
mientras toda la tripulación está preocupadísima por la supervivencia, el tipo
que comanda la expedición tiene la cabeza colgada el gancho para pensar qué va
a ser de él si regresa a su país sin haber llegado a la meta. Da igual si la
meta es casi un imposible, si llevan todo un invierno polar atrapados con la
carne cruda de pingüino como mejor alimento. El asunto es que el comandante de
este barco, el Bélgica, considera que en 1989 no se puede pisar el territorio
de sus vecinos, también belgas, sin haber puesto la bandera del país en las
balizas que marcan la ruta más al sur de la Antártida: </span><span style="line-height: 150%;">«—</span><span style="line-height: 150%;">Soy belga, y debía llevar un barco de vapor como el Bélgica
más al sur de lo que (el capitán James) Cook había llegado en su velero </span><span style="line-height: 150%;">—</span><span style="line-height: 150%;">le confesó De Gerlache al primer oficial, incapaz de
reprimirse</span><span style="line-height: 150%;">—</span><span style="line-height: 150%;">. Lamento que el resultado sea vernos atrapados, que Danco
haya muerto y que todos hayan enfermado, pero no tenía otra opción</span><span style="line-height: 150%;">»</span><span style="line-height: 150%;">. Esta obsesión será el impulso sobre el que se centra la
aventura reflejada en <i>Un manicomio en el fin del mundo,</i> donde Julian
Sancton (Nueva york, 1981) reproduce la empresa, tal vez hazaña, de una
expedición que se ve atrapada entre los hielos.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">La referencia al
Endurance y a Ernest Shackleton es inevitable y convierte a los protagonistas
de esta historia en sus predecesores. Aquí, en este relato, que es estupendo,
no hay una figura tan relevante como el aventurero inglés, pero al igual que
este estaba acompañado por personas de la capacidad de Tom Crean, nuestro
comandante, De Gerlache, que puede ser un poco peripatético, a juicio del
narrador, está perfectamente acompañado por quien entonces era la gran promesa
de las expediciones polares, Roald Amundsen, y un veterano que llegó a disputar
ser el pionero en alcanzar el polo norte, el doctor Frederick Cook. Ambos serán
el complemento y el contraste del hombre obsesionado, aislado, que vive en sus
ensoñaciones; ambos ofrecen el músculo y el ingenio, la eficacia y la bravura.
Sobre estos tres pilares Sancton crea un relato que sucede en un mundo muy
extraño, por su monotonía, y que supone una entrada en las debilidades humanas,
a través de la descripción del deterioro. Este manicomio, que sucederá mayormente
de noche, dará lugar a miserias, conflictos, agotamientos. Se nos irán
exponiendo los límites de lo humano, pero sin perder la ruta que marca la
necesidad animal de seguir respirando. La empresa en la que se embarcan será
romántica, pero sin evitar el mayor peligro que puede tener el romanticismo,
que es la ambición.<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Sancton elige un orden
lineal y cronológico para desarrollar su relato, que es una recreación muy
minuciosa, un documental en el que la imaginación sirve para rellenar la
realidad. Es imposible pensar que lo que sucedió, sucedió de otra manera. Todo
encaja, todo se explica, tanto lo épico como lo afectivo. Sobre el tapete
blanco, una tripulación cosmopolita nos lleva hasta el final del aliento.
Sobrevivir depende de la suerte, porque los esfuerzos de los hombres son pequeños
arañazos en la piel del destino. Este tema, esta disposición será la que esté
presente en el desarrollo, por otro lado aparentemente objetivo y a un ritmo
tan elegante como de persecución, de la obra, que es una novelización de los
diarios que se pudieron rescatar, escritos por varios miembros de la
expedición. Estamos ante uno de los libros más magnéticos que hemos leído este
año, un libro que deleitará a los apasionados de la epopeya y conseguirá que se
adhieran a ella los lectores que hasta hoy preferían las baladas.</span><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-67472541361754632182024-01-07T15:00:00.000-08:002024-01-07T15:00:00.130-08:00FICCIONARIO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">Ficcionario</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Ricardo Silva Romero</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>La Navaja Suiza</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Madrid, 2023<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">374 páginas<o:p></o:p></span></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: center; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_si5ve2O6aSKx81ipMVfD6j7jXmfSSKtUWxNwWhDCHtxyJfoWmGefNsBa0_BTer7dN5UuMYIuF2txHDgZwp4CjYJSKt40BybWhgTVY2Gz1pmdYNQR5OmOxgZBcDzZ9A212DYQW2VjdsZdHwVAgjBIhmLgDQ6GVof0Uexo6Whka_AbUJ1Hm5kRCvPTHAI/s2244/Ficcionario-Ricardo-Silva-Romero-La-Navaja-Suiza-Editores.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2244" data-original-width="1535" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_si5ve2O6aSKx81ipMVfD6j7jXmfSSKtUWxNwWhDCHtxyJfoWmGefNsBa0_BTer7dN5UuMYIuF2txHDgZwp4CjYJSKt40BybWhgTVY2Gz1pmdYNQR5OmOxgZBcDzZ9A212DYQW2VjdsZdHwVAgjBIhmLgDQ6GVof0Uexo6Whka_AbUJ1Hm5kRCvPTHAI/w274-h400/Ficcionario-Ricardo-Silva-Romero-La-Navaja-Suiza-Editores.jpg" width="274" /></a></span></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">En la segunda acepción de
magia, el diccionario de la Real Academia se contempla esta definición: </span><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;">Encanto, hechizo o atractivo de alguien o algo.</span>
Podemos desconocer a qué se debe ese encanto, ese hechizo o por qué nos atrae,
pero sí reconocemos la emoción. En realidad, no sería magia si consiguiéramos
explicar las razones por las que sentimos el magnetismo. Y cuando este llega a
suponer una pasión, no querremos desvelarlas, aun pudiendo. Pero del estudio del
amor, de los recursos que nos han llevado a emocionarnos, pueden surgir ensayos
que contendrán, a su vez, magia, como en este <i>Ficcionario,</i> de Ricardo
Silva Romero (Bogotá, 1975), donde se nos intenta revelar el sentido de la
narración, por qué la queremos tanto, venga en formato audiovisual o escrito. <span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;">«Y las novelas buenas —dijo Chesterton— nos dijeron las
verdades sobre sus héroes y nos sugirieron los misterios de sus autores. Y se
dedicaron a hacerse preguntas sin respuesta». Las respuestas que nos ofrece
Silva Romero entran de lleno en lo personal, aunque se refiera constantemente a
lo técnico y a lo táctico en los análisis. Nos habla de un conocimiento que
facilita herramientas de estudio, pero siempre deja la puerta abierta al
encanto y al hechizo: «Y es en ese pulso entre su persona y su personaje, en
ese pulso entre su rol de la vida y su rol del drama en cuestión, un pie en la
realidad y un pie en la ficción, en donde está el juego y está el arte. De lo
contrario es locura». </span><span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;">Hay una tierra de nadie, desde la que surge la magia, y que
Silva Romero defiende más como una ideología que como una ciencia. Pero el
estudio tiene que ser necesariamente científico y se nos entrega en pequeños
capítulos destinados a distintas partes: el clímax, el tema, la actuación, el
subtexto, etc. Silva Romero es partidario del drama, porque entiende que eso
significa intensidad y que vivir no tiene sentido si no se hace con intensidad.
Para incrementar ésta sin hacernos daño, tenemos siempre a mano el recurso a la
narración. Para Silva Romero el espectador de cine, o el lector, debe tener una
implicación activa. En su caso, dada su formación, esta atañe mucho, hablando
del cine, a los guiones, que es, junto a la aportación que hacen los actores,
donde encuentra una faceta más creativa. La creación y sus aportaciones se
verificará a través de la humanidad, de la variedad y de la riqueza con que nos
llegue, con que la sintamos: «Todas las artes son artes temporales y se dedican
al suspenso en cuerpo y alma». Vuelve, una y otra vez, con un ímpetu que nos
recuerda a Borges, a estudiar los recursos con que se representa la realidad y
se nos aleja de la realidad al mismo tiempo. Esa realidad que para él es el
sitio donde uno tiene hambre y cuentas por pagar y ganas de morirse. Nadie
siente la tentación de la muerte en una sala de cine, ni tampoco leyendo a Dostoievski.
Nos interesará la trama y nos interesarán los seres que se mueven dentro de un
mundo creado a través de la trama, y nos interesará la idea basal sobre la que
se asienta el relato. Todo ello divulgado con un estilo delicioso, propio de
alguien que no cree en géneros, que se aplicaría a la escritura de cualquier obra
con esta misma entrega, porque la otra magia en la que sí tiene fe es en la de
la escritura.</span><span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;">«Discutir la realidad es un arte y un juego de palabras y un
ocio —y es, sin lugar a dudas, una tentación que persigue al libro que usted
tiene en sus manos—», nos confesará al inicio. Y no nos va a decepcionar.</span><span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i> Fuente: Zenda</i></span></o:p></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6074949919312147585.post-18388258693338876762024-01-01T15:00:00.000-08:002024-01-01T15:00:00.135-08:00EL RELÁMPAGO<p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><b><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: x-large;">El relámpago</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></b></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia;"><span style="font-size: large;">Hayashi Fumiko</span><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Traducción de Ana Megumi
Pías Suzuki<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><b>Satori</b><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Gijón, 2023<o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">250 páginas</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"> </span></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1fLhybU7iK7Yeg0Lzu6Hl1vd0YVR3TQFvF0wMJltnqydrflIoouFGyujpjRhmtkhuq4GsPQtsbNaqyLQ2HXrWFdWoE7wGodY6gxVOCA7HMPfXtIWwc3kCji_cWbFxT9XtLC68Tza7VCYCTDDzd3I29Wr9hPtARMt8Fg9NwILH2Mkx8NTIhs6_GHokSII/s2480/F5favBBW0AAp9Xb.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2480" data-original-width="1599" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1fLhybU7iK7Yeg0Lzu6Hl1vd0YVR3TQFvF0wMJltnqydrflIoouFGyujpjRhmtkhuq4GsPQtsbNaqyLQ2HXrWFdWoE7wGodY6gxVOCA7HMPfXtIWwc3kCji_cWbFxT9XtLC68Tza7VCYCTDDzd3I29Wr9hPtARMt8Fg9NwILH2Mkx8NTIhs6_GHokSII/w258-h400/F5favBBW0AAp9Xb.jpeg" width="258" /></a></div><br /><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="line-height: 150%;">Es inevitable recordar,
durante la lectura de este libro, películas como <i>Cuentos de Tokio,</i> de </span><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;">Yasujirō Ozu</span>, porque consigue hacernos llegar una
buena impresión de la vida en una tierra extraña, en un tiempo extraño. Una
vida que nos resulta un tanto irreal, pero que sabemos cierta, que sabemos que
existe. Así pues, <i>El relámpago,</i> como toda la obra de Hayashi Fumiko (Tokio,
1903- 1951) nos amplia horizontes, nos ayuda a darnos cuenta de que el mundo es
mucho más amplio que este pequeño microcosmos en el que lo que lo que más nos
importa es que no nos pisen. Fumiko nos muestra la sencillez de las costumbres,
la sinceridad de una existencia en la que los vínculos de afecto son la mayor
construcción creativa. Las relaciones entre personajes navegan en un planeta
que ella conoce a la perfección, que recrea para que se desplieguen con
naturalidad. Sí, estamos hablando de naturalismo, de esa literatura en la que
la observación es el estudio de lo humano para transcribir, a continuación y lo
más fielmente posible, lo que nos está sucediendo. Será el ambiente, generado
por las condiciones familiares, lo que dé lugar al conflicto de escala humana sobre
el que se genera la obra.<span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;">La historia es muy sencilla: tres hermanas y un hermano,
hijos cada uno de un padre distinto, se encuentran en mitad de su viaje para
salir adelante, y esto incluye la pretensión de casar a la más pequeña de
ellas, marcada por el defecto de un labio leporino, con un panadero quince años
mayor que ella. A partir de ahí comprobamos que la soledad, también la soledad
rodeada de otros cuerpos, o la infelicidad van imponiéndose como condiciones
sociales. En este caso, esa condición se ve acentuada por el hecho de ser mujeres
las protagonistas o, para ser más precisos, por el hecho de que la narración
nos llega desde el punto de vista de la mujer japonesa. La tradición, el
sistema de patriarcado propio del país en los años treinta, subrayan la
incapacidad de entenderse con los hombres. Hasta tal punto que sentimos que
nuestras protagonistas pueden no ser huérfanas, pero se hallan tan a la
intemperie como si sus padres hubieran fallecido siendo ellas niñas.</span><span style="background: white; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Llama la atención el personaje de la hermana con labio
leporino, Kiyoko, que siente que su capacidad de amar también debe tener algún
defecto, y así siente una pequeña dosis de autocompasión, que demuestra rechazar,
porque odia que los demás se compadezcan de ella. La pretensión de matrimonio
va saltando del frente del relato a la trastienda, mientras atendemos a la vida
de la familia empeñada en sacar adelante unos proyectos vitales pequeños,
sencillos, por momentos ingenuos. Mientras vamos conociendo poco a poco cómo se
desarrolla su existencia, nos vamos dando cuenta de que la vida bien puede ser
una estafa, porque nada sucede como debería para quienes se supone que han
actuado siguiendo huellas seguras. Las desavenencias pueden ser minúsculas a
escala planetaria, pero son significativas en las modificaciones del entorno de
cada personaje, y afectan. La intención de Fumiko es mostrar el potencial que
tiene la vida lo más puramente posible, de ahí ese estilo en el que es casi
imposible encontrar un tropo: la realidad no tiene disfraces, es lo que atañe a
la gente corriente y por tanto combustible para la compasión y el cariño,
también para los recelos, y marcará el conflicto en el sendero hacia la
identidad, definirá el grado de libertad y cómo definamos la felicidad, esa
meta que estará siempre cambiando.</span></span><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.45pt;"><span style="background: white; color: black; line-height: 150%;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Fuente: Zenda</i></span></span></p>Ricardo Martínez Llorcahttp://www.blogger.com/profile/10630793278231177356noreply@blogger.com0